WhiskySupernova

Two Weeks B.C.

2008-02-27T17:30:00.003-02:00

Ayer George compró con Lou las cuatro entradas para ver a J.C. dentro de dos semanas en La Trastienda. Las entradas extra fueron para el Smiley más jóven y para un amigo que también trabajó con George en el servicio de contrainteligencia, aunque hoy día se dedica al mundo un tanto menos peligroso de la Buena Vida.

Alguna vez creo haber posteado algo sobre Jarvis. Nada original, claro. Pero de todos modos, ni vale la pena que revise los archivos. Leo lo que escribí antes y no lo borro por el esfuerzo que me tomaría.

Y todavía me esperan los nuevos discos de Supergrass, Breeders, Nick Cave y Tindersticks.

2008-02-18T18:40:00.003-02:00

Por inexplicables razones, este sitio sigue siendo visitado de acuerdo al Statcounter. Un punto en contra de dicho sistema, o una evidencia de la sobreestimación de los blogspots por el motor de búsqueda de Google.

En fin.

No sé si quiero empezar a escribir de nuevo en este sitio. La numinosa autoridad que mueve los hilos de mi existencia me arrastró hacia uno de los imponentes edificios de la capital de ese imperio que jamás pudo ser, a seguir tejiendo y destejiendo cual Ariadna barbuda.

Este sábado pasado muchos pudieron ver a este pobre George Smiley, gris, calvo y oscuro, en un bar llamado por un número sobre una calle llamada como un país del Cáucaso, en el marco de una amplia reunión pero haciendo mesa chica con éste y aquél, y con cierta persona ajena por completo al blogworld.

Me encantaría llamar spleen a mi aburrimiento. Pero no, lo mío es simplemente la forma menos literaria de sentir el más profundo hastío por el mundo.

Crónicas banales y el tedio de vivir.

2007-11-07T16:54:00.000-03:00

En su última visita al médico, George expresó su enorme preocupación sobre ciertos eventos que ocurrieron últimamente. Uno tenía que ver con una fiesta a la cual se había colado, hace unos jueves, haciéndose pasar por un viejo amigo del colegio. Allí no pudo ceder a la tentación de beber sin pausa champagne, aunque no cayó en la trampa de pedirse un vaso de whisky. Casi sin comer nada, retomó efímeramente su ya abandonado vicio de fumar. Acompañado por un amigo y su novia, olvidó mantener la compostura. Su último recuerdo es haber salido de ese salón de fiesta y recibido una bruta caja de cartón que, dos semanas después, sigue sin ser abierta.

El recuerdo inmediato posterior, y esto es lo que más interesó al veterano médico que lo examinaba, es haberse encontrado en su cama, escuchando el despertador a una hora imprudentemente cerca del mediodía. Todo lo ocurrido en el medio, especialmente lo relacionado con el modo en que hizo las cincuenta cuadras que separaban su departamento del lugar del evento, era todavía un misterio absoluto.

Luego de una suave reprimenda por parte del doctor, y tras la entrega de las recetas de rigor, George decidió salir a caminar para pensar. Sólo caminando podía conectarse con la parte más libre de su imaginación. Fue entonces, al haber hecho ya la décima cuadra, cuando decidió que quizás cometió un error al no haber pedido un whisky.

Odiador profesional.

2007-10-30T21:26:00.000-03:00

Mi nuevo gurú político atiende aquí. Incluso muestra que la victoria de Kristy puede tener un efecto inesperadamente benéfico respecto a los casos anteriores.

Inbox

2007-10-29T13:03:00.000-03:00

Mi hermano sostiene que todos aquellos profesionales que no se molestan en verificar empíricamente sus campos de estudio son adictos a la mandrágora, planta alucinógena muy tóxica que solían usar las brujas en la Europa medieval. Sus hojas, disecadas y cortadas en finas hebras, sazonadas frecuentemente con algo de belladona y muérdago, son colocadas en una pipa, fumadas, y listo! Ya esta todo listo para dar clases de psicología lacaniana o filosofía idealista alemana.

Su técnica ha tenido que evolucionar. Como intentar razonar con esos monstruos es una empresa condenada al fracaso más absoluto, ha decidido mimetizarse con ellos, probando algunas pitadas de la ominosa pipa.

Acaba de enviarme este mail que es clara evidencia de todo lo que comento.

Hoy.

Cynewulf: "Entonces, cuando Freud define a la pulsion como la representación psíquica de lo orgánico se refiere a que el tejido simbólico e imaginario rodea y anuda lo real, entendido como el limite - o incluso la imposibilidad - de lo posible?"
Dora: (Admirada) "Que bárbaro! Nunca lo habia escuchado dicho de esa manera! Si! Exactamente!".

La pipa de mandrágora sigue sumando.

Disociadamente,
Cynewulf.

No seas pxto, votálo!

2007-10-23T01:38:00.000-03:00

Tan gris como el cielo de esa húmeda tarde, George Smiley volvió silenciosamente a su vieja computadora que se quedó luego que lo jubilaran en el MI6. Vió su blog, leyó los diarios, y decidió que participar en las elecciones de un pais tan bananero y simpático como la Argentina sería... divertido.

Hoy justamente soñó con Lilita. Ella estaba sonriente, gordísima, y mirando en su dirección. George le devolvió su sonrisa y se acercó a ella. Los abrazos de las gordas son experiencias asombrosas y turbadoras, pudo comprobar. Le prometió votarla este domingo. Pero mientras caminaba con las manos en los bolsillos de su raído gabán gris topo, sabía que había mentido. Votaría a Lavagna, con quien más se identifica y en quien deposita sus esperanzas de, al menos una vez, no haber votado gorila.

Las cosas, sin embargo, nunca son tan simples.

Elegir candidato es una afirmación del ego. El pensamiento estratégico es, irremediablemente, una disimulada arrogancia.

Uno vota como se quiere ver. Ser. Peinarse. Vestirse.

Por eso, hay una sola opción.

Una

sola.

John.

Imprima esto, y déjese de joder con el botox y la inflación.

Crónicas banales y el tedio de vivir.

2007-08-01T18:43:00.000-03:00

Las emociones fuertes siguen persiguiendome incansablemente. Pero medio despitadas deben andar, porque no me encuentran ni por casualidad... a Dios gracias.

El viernes pasado pude comprobar en vivo que los Magic Numbers son verdaderamente gordos. No es joda, la bajista mide más de ancho que de alto. Pero son fantásticos y te hacen sentir que, por una vez, ver una banda en vivo valió la pena. Lástima que siempre hay gente papelonera que arma desastres cerca mío...

Este domingo, luego de recorrer mi angurrienta y plañidera mirada por las mesas de una librería de Palermo, al momento de salir le abro negligentemente la puerta a una pareja que también salía. Al levantar la vista me dí cuenta que a mi lado pasaba una chica muy linda y un señor de barba muy tupida y casi desprolija. Reconociéndolo casi automáticamente, lo saludé en inglés y nos dimos la mano. Era Slavoj Zizek. Ya sabía yo que había visto a esa pareja antes.

No puedo parar de escuchar el disco de Mika. No puedo, simplemente no. Por lo menos voy a subirlo a mi mp3 porque anda medio mal, pero no porque no quisiera.

Mi padre ha empezado a tomar Coca Light. No puedo todavía hacerme la idea. Mi padre ha empezado a tomar Coca Light. Lo repito, una y otra vez como un mantra, pero no puedo creerlo. A los sesenta y dos años...! Encima, ahora le pone edulcorante en vez de azucar al café. No sé que hacer. Ponerle una tobillera con GPS. Pero bueno... bajó como diez centímetros de panza.

¿Me estás mirando? No hay nadie más aquí...

2007-07-25T13:19:00.000-03:00

Como me decidí finalmente a salir a la calle e impartir injusticia y venganza con las armas de fuego que mi familia sociópata ha acumulado a lo largo de cuatro generaciones, estuve averiguando los requisitos que tengo que cumplir para que me den el carnet de usuario de armas de uso civil condicional. Me enteré que, entre otras cosas, tengo que llevar un papel firmado por psiquiatra diciendo, básicamente, que no estoy loco.

¿Cómo voy a lograr eso? Si hablo, me escracho. Si callo y me quedo mirando fijo al psiquiatra, seguramente va a pensar que soy un antisocial peligroso. Tengo que meditar cuidadosamente la estrategia a seguir.

El tema de la salud mental es algo que los visitantes memoriosos de este blog sabrán que me preocupa sobremanera. ¿Cómo pruebo un "no-hecho"? Supongo que les bastará con que no llegue vestido de camuflaje, hablando solo y con cicatrices en los brazos.

¿Y cuándo una persona está lo suficientemente loca como para querer usar armas, pero no lo suficiente como para mantenerla alejada de ellas? ¿Hay un punto intermedio?

Esta vez, hemos planteado más preguntas que respuestas. Eso es ya un síntoma de sensatez.

Advertencia a los que me conocen: ni se les ocurra denunciarme al RENAR, porque si no me dan el carnet, agarro el Winchester y les voy a dar una visita sorpresa. No a tomar el te, precisamente!

Huit Choses

2007-07-12T18:39:00.000-03:00

No quería dejar de cumplirle a mi amigo Fix con eso de las ocho cosas sobre uno mismo. Voy a estirar un poco mi regla de hablar lo menos posible sobre mí mismo; además, quise esperar a que esto hubiera pasado un poco al olvido entre los bloggers. Y por eso mismo, para no seguir fomentándolo, no voy a pasárselo a nadie. Me hago cargo de la amenaza que me dejaron aquí.

1. Aprender a leer fue muy fácil. Cada letra que veía, preguntaba cómo se pronunciaba. Mirando los carteles en la calle, empecé a pronunciarlas todas juntas. Y así fue. Por ese motivo me quisieron echar del preescolar de una prestigiosa escuela de curas.

2. Nunca toqué una vaca. Siempre me dieron mucho miedo. Lo más cerca que pude estar de ellas es arriba del brete, mientras el veterinario las vacunaba. Una vez me dejaron en medio de un potrero en el auto, y un toro me miró fijo un largo rato. Casi que me meé encima. Ahora, veinticinco años después, no sé si sería lo mismo.

3. A los doce años fui con mi familia a la isla Victoria, en el Nahuel Huapi. No sé porqué, pero me puse a seguir a una mujer rara, con aspecto de lesbiana canadiense y que llevaba una gorra de tela. La mujer se metía cada vez más adentro, siguiendo el sendero, en dirección norte. Cuando me di cuenta que me había separado de todo el mundo, me asusté un poco y me puse a desandar el camino. Mientras volvía, me encontré a Papá, desesperado. Me agarró del brazo y me hizo volver. Pero agarró otro camino. Yo le dije que no era por ahí, y no me hizo caso. Al final, se perdió. Era como yo decía.

4. Sólo dos personas sabían que iba a recibirme. Al final de la carrera rendía materias cada quince días. Tuve el placer de volver a casa a la hora del almuerzo y decirle a todos que ya podían tratarme distinto. A veces soy histriónico.

5. No podría decir que tipo de libro no he leído. Matemática, medicina, historia de las religiones, teoría literaria, estética, management... Y todavía no aprendí nada de nada.

6. La primera música que escuché conscientemente en mi vida, fue la sinfonía nro. 40 de Mozart. Papá era viajante entonces, y se atiborraba de cassettes de música de distinto tipo. Yo empecé a robarle los de música clásica. Mi primer disco de rock lo compré a los 15 años porque antes me daba vergüenza decir que escuchaba ese "ruido".

7. Aprendí a tratar cómodamente gente discapacitada desde chico. Un compañero mio de 6to y 7mo del primario era ciego, y yo lo acompañaba en casi todos los recreos. Hoy día, me parece que mi confianza con gente con esos problemas es casi excesiva, pero me da la impresión que se sienten más a gusto si no hacés gran cosa de ello. Lo único que me irrita es la gente medio sorda que te obliga a hablarle a los gritos por uno sólo de sus oídos.

8. Me repulsa la prostitución. No las putas en sí, sino la cosa de "ir de putas". Una vez me quedé en el auto, en el estacionamiento de cierto burdel uruguayo famosísimo, esperando a ciertos amigos míos, y mientras releía el tercer tomo de "Danza para la Música del Tiempo: Otoño", de Anthony Powell. No es nada desdeñable que así me ahorré como cincuenta dólares.

Bueno, esto es todo por ahora.

Noblesse oblige

2007-07-04T00:54:00.000-03:00

Uno no se puede nunca hacer cargo de sus parientes. No sólo para los costados o entre los afines (clave para los habituados a la terminología del Código Civil); tus nietos pueden ser un desastre, pero a medida que siguen bajando puede ser peor. Suerte que uno nunca va a enterarse.

El bueno de Otto von Bismarck dio vuelta a media Europa, y si uno quiere ser malpensado, bastante de culpa tuvo para que en 1914 Francia y Alemania se mataran hasta cansarse. Suerte que su chozno se dedicó a cosas un tanto más banales pero igual de siniestras...

En el Guardian sale el título "Conde encontrado muerto en su departamento de Chelsea". Bueno, para tener un departamento ahí, más que conde hay que ser dueño de un hedge fund. Este resultó fiestero, para usar un término vulgar pero indudablemente apropiado.

Resulta que el Conde Gottfried Alexander Leopold Graf von Bismarck-Schonhausen era uno que invitaban a fiestas que daban miedo. Pero miedo, MIEDO. Una hija de un millonario inglés fue encontrada muerta una vez en su cama, después de haber ingerido demasiado alcohol y algo bastante feo que hacen en Afghanistan con nombre heroico.

Años después, un señor se arrojó de su terraza. Tenía bastante combustible andino en su sistema circulatorio, y cuando la policía entró al departamento encontró cosas que no sabían ni siquiera cómo llamarlas. Drug and orgy paraphernalia, le llamaron a falta de un mejor nombre.

Ahora, este hombre ha abandonado nuestro plano de existencia a través de una sobredosis de heroica -no la sinfonía, se entiende-, y sólo nos ha dejado como legado una historia un tanto patética.

Mejor que su tatarabuelo, pero bueno.... los tiempos han cambiado, obviamente.

Repas

2007-06-25T20:35:00.000-03:00

Hors-d'oeuvre.

Hoy no. Nada de baratadas, pensé. Una entrée común y silvestre no daba con mi nivel.

¿Un desayuno de campeones? Según dijeron Tom Waits e Iggy Pop en Coffee and Cigarettes, de J. Jarmusch, eso sólo puede ser café negro y cigarrillos.

Un día que empieza con el Concierto para Piano Nro. 1, de Tchaicovsky en versión ultrafamosa de Martha Argerich.

Plat principal.

El fin de semana pasado agregué High Sierra a mi colección de cine en DVD. Esta noche quiero volver a ver a Bogart decidiendo morir, desesperado en la colina, y a Ida Lupino llegando demasiado tarde.

Y tengo para leer "Arthur & George", de Julian Barnes. Dos o tres ensayos de Montaigne para releer, también. Pero eso lo dejo para después.

Dessert.

Esto es casi poesía:

Well look at the kid from school
He's teaching mamas and papas how to be a little cool
He's changing fashion, the way he dress
The tracksuits are old, and the hoody's way too moody
For the kid with the will to funk
He dances in secret; he's a part-time punk

Irme a dormir con una remera recién planchada, todavía tibia.

Crónicas banales y el tedio de vivir.

2007-06-20T14:26:00.000-03:00

He estado enfermo estos últimos días. Fiebre, tos, decaimiento. Nada del otro mundo. Anoche el inodoro no dejaba de hacer ruido. Algo se había roto y la válvula del depósito no cerraba. Acostado, en medio de temperatura y accesos de tos, supe que no iba a poder dormir con ese infernal y violento ruido de agua corriente. Varias veces me levanté para ver si cerrando una u otra puerta, o bajando la tapa, o tocando de alguna manera el accionador podía parar con esa locura.

Al final, tomé la determinación de desarmarlo. Eran las dos y media de la mañana, pero no me importaba. Ya tengo antecedentes de afrontar locas determinaciones a esas horas. En mi casa no hay herramientas, sólo los típicos adminículos de burócrata y alguna pinza o alicate para el (postergadísimo) acicalamiento personal. No obstante, con la ayuda de un peine desatornillé el accionador, y me enfrenté al más extraño sistema que haya visto jamás. Un mecanismo con unas piezas que parecían los restos de una esfera armilar del siglo XIV, envueltas en un resorte con aspecto de hecho pelota. Invadido por la perplejidad, y en un estado de desesperación que sólo puede infundirme la amenaza del insomnio y la posibilidad de una bronquitis, decidí meter mano. Maldiciendo tanto tiempo que leí pavadas de física teórica o biología molecular, y no haber agarrado más las Mecánica Popular de mi padre.

Di vuelta una cosita, apreté un coso, y ajusté un buloncito. Et voilá! Se calmó la Caribdis, y pude contemplar realistamente la posibilidad de dormir esa noche.

Cómo ser invisible

2007-06-14T19:13:00.000-03:00

En "Solaris", la novela de ciencia ficción de Stanislaw Lem (que disfrutó de una adaptación al cine, tan magnífica como infiel, de Andrei Tarkovsky, y otra casi irrelevante de Steven Soderbergh), un grupo de científicos tarda un buen tiempo en darse cuenta que ese misterioso planeta alrededor del cual han estado años orbitando en una estación espacial, no sólo es un ser vivo sino que también posee una mente lo suficientemente expansiva como para volver locos a unos y hacer ver (y sentir) visiones a otros.

¿Algo tan grande puede mantenerse tan oculto?

No fue sino hasta la década del 70 cuando se identificó al ser viviente más grande y antiguo que existe. No se trata de la ballena azul, tampoco de una secuoya, ni siquiera de algún brontosauro o ictiosaurio que se haya perdido los fogonazos del cretácico. Para nuestra decepción, que somos afines a las singularidades y exotismos leviatánicos, este ser viviente resultó ser una colonia clonal. Y no fue advertido así como quien descubre al arca de Noé envuelta en hielo en la cima de algun monte del Cáucaso, sino mirando dos veces donde muchos ya habían visto una sola vez.

En Utah, uno de los tantos middle-of-nowhere de Estados Unidos, existe un bosque de un solo tipo de árbol que, de acuerdo a los patrones climáticos y de distribución de la población vegetal, no debería estar allí. El bosque se extiende por más de 40 hectáreas, y se encuentra a miles de kilómetros al sur de su congénere más cercano. Es, de hecho, imposible tratar de plantar uno de esos árboles en esa zona. ¿Cómo es, entonces, que ellos llegaron allí? Alguien responderá que ya estaban allí, y que el que se fue, fue el clima. Ante la perplejidad de quienes escribieron y leyeron esto, se dijo que hace muchos miles de años esos árboles estaban en su clima ideal, pero después vino la glaciación, y después se fue. De golpe, este arbol sólo pudo seguir creciendo bien adentro de Canadá. Hablan de un mínimo de 80.000 años. Pero lo más sorprendente es esto: este bosque no es un bosque (Matisse!), sino un sólo árbol. Una colonia clonal, que en realidad es una gigantesca raíz de 40 hectáreas, con miles de brotes y una edad total imprecisa, entre el mínimo de 80000 años y unos hipotéticos 3 millones.
Todos los aparentes árboles son brotes de la misma raíz; genéticamente son idénticos unos a otros, y todos los actuales a aquel que existió antes que matáramos mamuts con piedras y lanzas, o quizás aun antes que el primer mono erguido.

Para peor, en biología, que es la ciencia que tomará la posta de la física en cuanto a transformar el mundo en el que vivirán las próximas generaciones, hay hoy un brutal cambio de paradigma. Mientras que hoy ya se habla de genes hasta en las reuniones de señoras que toman te, muchos biólogos moleculares acaban de golpearse la frente y decirse que todo lo que han estado haciendo está mal, o por lo menos mal dirigido. El ADN está a punto de ser destronado, y según parece el humilde ARN, esa tirita simple que se miraba con un poquito de suficiencia, que lo único que parecía ser era un intermediador entre los genes y las proteínas, resultaría ser lo que nos distingue de las moscas, gusanos y tiburones. Si un humildísimo c. elegans, gusanito de un milímetro de largo preferido por todos los laboratorios, tiene 20000 genes, apenas diez mil menos que nosotros, la diferencia parece que no iba tanto por ese lado.

¿Cuánto tiempo hemos tardado en darnos cuenta de algo que hace cincuenta o sesenta años que está enfrente de nuestras narices?

¿Y todavía alguien puede creer honestamente que hay preguntas contestadas?
_______
Links a artículos de interés sobre el ARN: aquí y aquí. Son fuentes de divulgación, yo no entiendo de biología y un paper no sé ni cómo se agarra.

Credenciales políticas.

2007-05-17T01:43:00.000-03:00

"The state is to make what is useful. The individual is to make what is beautiful"
Oscar Wilde - 'The soul of man under socialism'

Aunque ya me cansé de hablar de mí mismo (algo muy poco interesante y edificante, reconozco) Andy me pidió que lo acompañara en su iniciativa de exponer credenciales políticas, como el ya lo hiciera aquí, y hace mucho más tiempo John.

Antes que nada, me veo en la necesidad de aclarar que, por convicción, me considero monarquista. De esto ya he hablado. Y dentro de las variantes que admite, prefiero la monarquía constitucional. El mejor ejemplo que se me ocurre es el de la Inglaterra bajo Victoria, y más precisamente con Disraeli de primer ministro.

Pero bueno. La política es el arte de lo posible, y en este manicomio de país no veo siquiera concebible la implantación de una estructura jerárquica tan meticulosa como la que exige tal sistema. Hay que ver, pues, que se puede hacer con lo que hay. Expongo, entonces, puntos de compromiso sobre las condiciones políticas en las que aceptaría vivir.

Primero. Nací en una familia que, salvo algún sobresalto particular, siempre se esmeró por vivir cómodamente por debajo de sus medios. Aunque levemente conservadores, mis padres no pudieron ni quisieron evitar que mis tempranas lecturas de Dickens y Proudhon me inclinaron un poco a la izquierda del centro. Pero posteriores lecturas me fueron haciendo variar de matices. Hoy estoy un poco más conservador, mañana no sé.

Segundo. Leo La Nación y los diarios económicos, pero no soy del estilo de los que mandan cartas de lectores a esos diarios. Antes leía Página 12, pero verlo ahora me apena mucho, tan alcahuete y conformista. Nada que ver con lo que fue cuando Lanata lo dirigía. Hasta el suplemento cultural se arruinó un poco.

Tercero. La misión primaria del Estado es garantizar la paz y la libertad (ponga a Hobbes y Locke en la batidora, revuelva en la coctelera, y lo que quede será parecido a mí). Para lograrlo, debe garantizar niveles de igualdad y bienestar que minimicen los conflictos sociales sin perjudicar por demás a los individuos. La igualdad de oportunidades políticas y económicas, en el sentido rawlsiano, es la guía para el Estado contemporáneo.

Cuarto. En lo económico, me considero liberal de izquierda, o socialdemócrata conservador. En lo político, liberal. Y en lo social, una mezcla de liberal con conservador. Puedo estar a favor de la despenalización del aborto, de la tenencia de drogas y de las uniones gays. Pero creo que hace falta un sistema social más meritocrático y que no tenga escrúpulo en aplicar castigos o recompensas sin tener que acomodar la regla para cada caso.

Quinto. Hay dos malentendidos fundamentales en las etiquetas derecha-izquierda y conservador-progresista. Ser un conservador consecuente es en el fondo una impostura, como jugar a la ruleta con la martingala. Parece que le pegás, pero a la larga la historia te lleva por delante. Basta con observar lo triste que se ven los conservadores en los libros de historia: aparecen como reaccionarios, defendiendo reliquias a veces impresentables como la esclavitud u oponiéndose rabiosamente al sufragio femenino. De manera refleja, la izquierda falla en general por exceso. Nunca es suficiente, siempre hay que llegar a más. Las leyes de la escasez y la prudencia son inventos burgueses o herramientas de opresión. Termina muchas veces con sangre, en un Terror jacobino o en una cruenta guerra civil entre bolcheviques y mencheviques.

Sexto. Los nacionalismos, regionalismos o etnicismos son, en los casos benignos, expresiones inmaduras, donde lo "mío" es mejor que lo "otro", generalmente por no conocer realmente nada de lo comparado. En los casos siniestros, terminan en tragedias de dimensiones a veces horrorosas. La clave es el universalismo, algo que nace de alguna manera con el Cristianismo. La igualdad del hombre hace que sea necesario quitarse los provincialismos de la mirada, y entender al mundo como un universo compartido. Las diferencias de intereses entre paises, por otro lado, son puramente contingentes y temporales, y extraer de ellas conclusiones esencialistas es un error grosero.

Séptimo. Toda guerra es santa. Todos los combatientes invocan tener a Dios de su lado.

Terminé con un número primo.

Comfortably numb

2007-05-14T13:13:00.000-03:00

Por definición, todo sistema cerrado -entendido como tal aquel que no incorpora materia o energía de fuentes externas- tiende a un estado de equilibrio, una estabilidad termodinámica. Librado a su suerte, sin interferencias externas, llegará a una temperatura idéntica para todos sus componentes.

Un ejemplo de la vida cotidiana, que sólo sirve como aproximación a esta idea, es el de una botella de agua helada que retiramos de la heladera, y la jarra con café caliente recién hecho. Supongamos que los dejamos olvidados en la cocina, porque llegábamos tarde al cine o porque nos vencía el teléfono y el banco ya cerraba. Al regresar, si tardamos lo suficiente, encontraremos que la botella y la jarra están a la misma temperatura. Parece (es) una obviedad, pero lo importante es verlo de este modo: tanto el agua como el café estaban en desequilibrio respecto al medio circundante: uno por exceso de energía (el café) y el otro por defecto (el agua fría).

Ambos tendieron al mismo estado de equilibrio, partiendo de situaciones distintas.

Esto, si se sigue adelante, nos conduce a la noción de entropía. Pero no quiero (tampoco puedo) llegar tan lejos. Sólo en esta tendencia invencible al equilibrio y al reposo propio de cualquier objeto o sistema que no padezca interferencias.

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En 'Noches de Cocaína', J. G. Ballard describe una comunidad devastada por el tedio: una colonia turística custodiada por murallas y guardias armados donde nada, absolutamente nada, ocurría jamás. Sólo gerontes arrastrándose hacia la muerte bajo el sol de Andalucía.

Este estado de abulia extrema, dice Ballard, se debe justamente a la abundancia y al aislamiento total del mundo exterior. Al haber logrado sustraerse de toda interferencia externa (o al menos a interferencias no controladas), sus habitantes parecen dormir más de 24 horas por día y sus cuerpos estar todos a la misma temperatura.

En la novela, el antihéroe Bobby Crawford, inglés expatriado, soltero codiciado y ex tenista profesional, se propuso remediar este estado de entropía social. Públicamente, se presenta ante todos como un promotor de la vida deportiva y nocturna. Pero su verdadera receta es simple y de eficacia oblicua: de manera disimulada comete una serie de pequeños delitos dentro del complejo cerrado. Hurta un auto que abandona unas horas más tarde a pocos kilómetros, comete algunos actos de vandalismo como romper unos vidrios o dañar unas horrendas estatuas de yeso, distribuye algunas drogas y de pornografía, entre otras más.

La conmoción, también pequeña pero conmoción en fin, causada por la noticia de estos hechos, provocan a la comunidad que empieza, lenta pero inexorablemente, a despertar de su letargo. Rota esta inercia, lo primero que se les ocurre es organizarse en defensa de estos hechos. Luego, comienzan a organizar muestras de pinturas, exhibiciones de cine arte, reciben visitas de músicos, etc. El nuevo estado dinámico de la colonia hace que las maneras de divertirse se multipliquen, y todos se sienten contentos.

Lo llamativo es que, una vez iniciada la vida cultural en el pueblito, nadie recuerda que se cometieron algunos delitos, ni le prestan importancia a los que se siguen cometiendo. De hecho, nadie señala a Bobby Crawford más que como a un héroe.

Bueno, después las cosas se salen un poco de cauce, pero ya no tiene que ver con este tema y los mando a leer la novela.

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Ballard halló que el estado de aislamiento de un grupo, especialmente de gente que no está involucrada activamente en la vida social en general (las colonias son principalmente de jubilados extranjeros y gente condenada a vivir con ellos) puede generar un equilibrio perfecto, pero toda esa racionalidad, esa paz, esconde una demanda de movimiento, de inestabilidad.

Esto ilustra también cómo la creatividad tiene una relación directa con el stress. Sin stress, una tensión que torture un poco al individuo, no hay creatividad, ni incentivos para hacer nada que implique moverse. La calidad de las cosas baja, la autoexigencia se reduce al mínimo, el intelecto se achata y sólo rige a partir de entonces la ley del menor esfuerzo. La comodidad es la enemiga.

Si es rápido y es gratis, entonces why not?

2007-05-09T00:27:00.000-03:00

No. No pasó nada raro. Simplemente, hice uso de mis derechos digitales y cambié mi identidad. Justo lo mismo que haría en la vida real, pero que por alguna razón no me han dejado cuando pregunté...

Igual, esto no es estrictamente una metamorfosis, ni nada. No cambié de especie, de sexo, de cara, ni siquiera de ropa interior. Es sólo cansancio. Y empezar de nuevo.

Todo lo que sabés está mal

2007-05-04T12:16:00.000-03:00

Nada encontré más fascinante que las paradojas de Zenón. Cuando leí por primera vez sobre ellas, me dí cuenta de lo más notable de ellas: el divorcio absoluto que puede existir entre el sentido común y el producto de la razón.

¿Cómo puede ser que Aquiles jamás alcance a la tortuga? Algunos creyeron que el cálculo resolvía la cuestión y refutaba definitivamente la paradoja, como éste. Pero tampoco. La refutación no es evidente, y si uno lo mira de cerca es casi más contra intuitiva que la afirmación de Zenón. De hecho, la solución calculista sólo enfrenta la cuestión geométrica (enfoque de sentido común), pero se olvida de uno de los supuestos irrefutables (no por ello ciertos) de Zenón: la infinita divisibilidad del espacio. Y no me vengan con la irreductibilidad a nivel cuántico: porque siempre la tortuga va a estar (o no, pero a esa escala es lo mismo) a un electrón de distancia de Aquiles.

La filosofía, al igual que el 95% del corpus científico de la humanidad, es contraintuitiva. Uno piensa al mundo de manera casi totalmente a como lo observa. Galileo tuvo que subirse a la torre de Pisa para mostrarle a los sensatos que dos piedras de distinto peso caen a la misma velocidad. Y esto todavía sigue causando gracia: con mi hermano una vez nos desternillamos de risa cuando le preguntamos a alguien eso mismo, y contestó que lo más pesado cae más rápido. Igual, nos dejamos de reir cuando esa persona nos dijo que Aristóteles pensaba así.

Cuando estudié a los presocráticos, me sorprendió que fueran más sofisticados que Aristóteles, al menos en los aspectos parciales que abordaban. El Uno de Parménides es la más pura racionalidad, y los átomos de Demócrito nos permiten seguir discutiendo si eso es una premonición un poco poética del modelo de Rutherford o es sólo el producto de un genio afiebrado.

Entonces, quedamos en que el movimiento es imposible. ¿O no?

Esto no es un complejo de inferioridad

2007-04-30T16:25:00.000-03:00

Es forzoso reconocer que la calidad de este blog ha descendido abismalmente. Y si no han visto cosas cosas peores, ha sido más por autocensura que por algún extraño accidente que me haya impedido acercarme a una computadora.

También estuve muy ocupado. No conforme con mi carga laboral, empecé otro postgrado que insume el resto de mi tiempo libre. Ademas, sufro la sana humillación de tomar verdadera conciencia de cuán poco sé y cuán lejos estoy (y seguiré estando) de entender siquiera un 0,1% de la realidad y del mundo.

Apartarse a veces de lo que es, estrictamente, la especialidad de uno, aporta esa cuota de humildad necesaria, pero que viene acompañada siempre por una lucidez menos visible pero decisiva. Mirar con demasiado detenimiento una misma cosa durante años daña la vista y el entendimiento. En cambio, ampliar la visión hacia campos laterales, o que incluso no tengan relación aparente con la propia, es una forma de renovar la forma de pensar. Muestra también que uno siempre puede aprender más, y que esa capacidad de saber es mucho más flexible de lo que se suele creer.La mediocridad y esa humildad de la que hablo tienen muy poco que ver. No se puede negar que hay intelectos supremos, inalcanzables. Pero eso, lejos de sumir a uno en la resignación y el inmovilismo, debe hacer que se tenga un nuevo límite de referencia. Si un chico dice que de grande querrá igualar a Newton o Leibniz (a quienes siempre consideré dos de las personas más absolutamente geniales de la historia), aunque nunca llegue a inventar el cálculo de nuevo, creo que tampoco irá mal encaminado.

2007-04-10T02:20:00.000-03:00

No dejen de jugar al tetris peronista!

Evita, Perón, y la marchita.

Dedicado a mi amigo Pol, que ama al peronismo más histórico y popular, en homenaje a su cumple.

Lo que es la globalizacíón..:!

2007-04-04T22:59:00.000-03:00

Un bizarro chat que tuve hace minutos, que termina en anticlimax.

"whe are the champion i not the looser of the world"muchas gracias "viva mexico ca.......ntadores" says:
sebas el amante de luisana eres tu

seb as tian says:
luisana? no... me habras confundido
luciana es mi novia

"whe... says:
kien eres

seb as tian says:
eso me vengo preguntando hace 30 años

"whe... says:
beto

seb as tian says:
si estás en mexico, estamos a 12000km de distancia

"whe... says:
no ya neta kien eres
dime
dime tu msn
seb as tian says:
vivo en argentina, creo que te han dado mal mi mail, no reconozco el tuyo
sxxxxx@hotmail.com

"whe... says:
para reconocerte

seb as tian says:
bueno, fíjate. tengo una foto bien padre,
con unos ray ban alucinantes

"whe... says:
nos conocimos en mundijuegos acurdate
seb as tian says:
mundijuegos? no sé que es eso!
solo jugué por internet al age of empires
una vez, con un amigo
y me dio una paliza

"whe... says:
cxxxxxx@hotmail.com

seb as tian says:
si si, lo veo, pero no lo registro, te aseguro

"whe... says:
entonces como tube tu msn

seb as tian says:
beats me
quizás un typo...

"whe... says:
yo vivo en mexico como tube tu msn
yo vivo en mexico como tube tu msn¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

seb as tian says:
bueno, la globalización, viste
yo tengo el mail de un terrorista afgano, pero hace bastante que no me escribe

"whe... says:
nunca has jugado mundijuegos alomejor a y te conoci

seb as tian says:
no, no, nunca...
yo pierdo el tiempo leyendo blogs y estudiando economía

"whe... says:
como te agrege¿¿¿¿??¿¿¿

seb as tian says:
fácil
pusiste mi mail
y zas
estamos hablando de cómo pusiste mi mail

"whe... says:
cual es tu edad
eh

seb as tian says:
30, pero no por mucho tiempo

"whe... says:
el del terrorista msn

seb as tian says:
ah
te lo daría,
pero luego te matarían

"whe... says:
yo tengo 11

seb as tian says:
ouch

"whe... says:
k verguenza

seb as tian says:
eres un niño, no deberías estar hablando con gente peligrosa como yo
bueno, pórtate bien, y no chatees con extraños
saludos

Apostillas Filosóficas I

2007-03-20T23:49:00.000-03:00

Ver el abyecto título de un libro de la sociópata Ayn Rand en una librería dio lugar a una interesante frase de Cynewülf. Al hacerle notar la presencia de un libro de ella titulado "La virtud del egoísmo", mi antropólogo de cabecera compartió conmigo su visceral repugnancia por esa mujer, e hizo mención al ignorante rechazo que ella compartía con la izquierda stalinista y maoísta por nuestro amado Immanuel. Dijo que el nivel de higiene de una persona tiene directa relación con su opinión acerca de Kant. Y remató:

"La gente sucia odia a Kant."

Confieso que tuve una epifanía.

Locas arriba.

2007-03-20T12:46:00.000-03:00

Acabo de leer un post de Elen, y me broté. No aguanto más. En el departamento que está justo arriba del mío viven dos minas, jóvenes, estudiantes me han dicho, que están toda la puta semana de joda. Claro, cuando envejecés, empezas a trabajar y te obligan a despertarte temprano, y no te convertiste en un viejo verde, las minas que arman bardo hasta tarde se convierten en una amenaza más que en una oportunidad.

Pensé una vez en subir y ofrecerles un poco de mi ser. Pero después empecé a sospechar que eran putas, y las enfermedades sociales, realmente, me dan un poco de impresión.

Resulta que las locas estas mueven los muebles TODO el tiempo. No sé. No entiendo. Quizás sea una práctica de sexo grupal que implique arrastrar sillas y chocar mesas contra la pared. Posiblemente carezco de suficiente imaginación. Pero no entiendo los chirridos. Las odio. Son capaces de estar un lunes o martes hasta las tres de la mañana, haciendo ruidos raros con el piso de su departamento, y todo termina cuando salen. Como veo bien cerca la salida del edificio, las escucho salir y escucho las voces de los tipos que tienen ahí adentro, o que las pasan a buscar a esas horas. Algo morboso me hace imaginar que son siempre tipos distintos. Y que sirven de medio de vida a estas tipas. Encima de todo, el departamento de ellas es igual al mío. Y es DEMASIADO chico para mantener la digna intimidad de dos personas. Que podrida tengo la cabeza...

Encima, uno de los porteros me había dicho que a las yeguas estas les iba bien en la universidad. Será la de la vida, no sé.

Si a alguien sabe qué práctica sexual involucra el sacudido de muebles (pero a lo largo de todo un living, no es que lo agitan nada más), se agradece el comentario iluminador.

Vistapesta

2007-03-14T14:13:00.000-03:00

Ayer tuve la ingratísima tarea de configurar una computadora que venía con el nuevo invento de Microsoft para seguir cobrándonos lo mismo que viene haciendo hace ya 12 años.

Es una porquería, en el mejor de los casos igual al XP (lo que no es mucho decir).

La notebook es un HP Compaq nueva, 512MB de RAM y una tarjeta NVIDIA para los dibujitos. Primera, primerísima ventana que abro, y la porquería esta sólo imprime el marco y segundos después el contenido. ¿Alguien me quiere explicar para que tanto hardware para un sistema operativo, que lo único importante que tiene que hacer es manejar archivos y ejecutar programas?

Insoportable que te pida permiso hasta para mover un archivo de un pendrive al otro. Y que no crea necesario traer un acceso directo al disco rígido (lo tuve que hacer a mano). Y que crean que uno es tarado y compre que el Windows Mail es distinto al Outlook Express.

Todo lo demás tiene el insoportable tufo al revestimiento nuevo de la porquería vieja. Por lo menos no tuve problema para instalar mi copia pirata del Office 2003, que debe estar viviendo en más o menos quinientas computadoras (sin exagerar).

2007-03-14T00:53:00.002-03:00

Hoy tuve la sensación indudable de que allí afuera hay alguien idéntico a mí, pero que tomó decisiones distintas respecto a casi todo. Una cadena de causalidades y casualidades impedirá que lo conozca. Y así siempre viviré con la duda de quién se equivocó más de los dos.

2007-03-14T00:53:00.001-03:00

2007-03-14T00:53:00.000-03:00

2007-03-14T00:45:00.003-03:00

2007-03-14T00:45:00.002-03:00

Crónica de una campaña mal avenida

2007-03-06T21:58:00.000-03:00

En otra parte, Andy se quejó de lo que fue su viaje para asistir al casamiento de J.C. Ciertamente fue demasiado ingrato para el, y no mucho mejor para nosotros.

Preparativos

A la 1.30 am me doy cuenta que no tenía lustrados los zapatos, que no había armado bien las cosas para el viaje, que no había comido nada hasta entonces, y que faltaba poquito para salir. Cuando terminé de meter el traje de noche, dos camisas, tres corbatas (por si me agarraba la indecisión) y los accesorios, cuando terminé de limpiar y lustrar los zapatos, y una vez que me dí una ducha, pensé que debía dormir. A las 3 am, faltando tres horas y media para acostarme, tenía los ojos abiertos como platos. No podía pensar en otra cosa que en la sinfonía 40 de Mozart. Decidí que era mejor poner el disco, bajito, y seguir durmiendo. Pasó la 40, luego la Júpiter, y creo que estaba la obertura de la Zauberflüte cuando finalmente perdí el conocimiento.

Ida

7.10 am en la terminal de omnibus de Rosario. Todavía dormido, miro las tapas de algunos diarios en un quiosco, y Andy me zamarrea. Todo lookeado, no muy para viaje. Estaba esperando allí hacía unas dos horas y pico, y en ese momento estaba sentado con M.C. y J.G. en una mesa, quienes bebían un horrendo café con leche. Yo no quise. Nos acercamos a la plataforma 502.879 donde estaba mucha gente conocida subiendo al micro. Era como un viaje de estudios pero con un pasaje con edad promedio de 30 años. Bizarro. Santi organizaba y cobraba.

No había dormido nada, pero estaba despiertísimo. Me siento al lado de Andy, y mucha gente empieza a ir y venir. Cuando ya eramos todos los que estábamos, partimos. 8.30 am. Una hora tarde. Andy había comprado tres revistas: una era la Rolling Stone, que la leyó TODO el omnibus antes que él; otra era el Economist que se había traído de un aeropuerto y que me leí casi totalmente. La otra no la voy a mencionar para no manchar más su nombre.

Todo muy divertido al principio. La gente iba y venía. Me quedé un rato hablando atrás con Martín, Santi y sus primos de negocios, ropa y otras cosas. Pero fue ahí que saltó un problemita que pocos preveían: el omnibus donde estábamos no nos llevaría del hotel en Ascochinga al casamiento. M. y S. se pasaron un buen rato hablando por celulares, puteando e implorando a ratos, pero al final nada pudo hacerse.

A las 13 horas, más o menos, paramos en una estación de servicio, bastante antes de Córdoba. Sólo dejaban pasar de a cuatro personas, y el ente simiesco que atendía se tomaba el tiempo, entre que cobraba a uno y a otro, para preparar un café aún más inmundo que el de la terminal. Yo, gato astuto y ventajero, pude entrar mientras el grueso de los pasajeros se refrescaba en el baño. Sólo había yogurth de vainilla. Lo único aparte de eso era ese Activia, que no me animé a comprar por la lejanía de un servicio sanitario que fuera de mi agrado. Llevé un asqueroso sandwich de jamón y queso, y un mantecol. Cuando salí me dí cuenta que el mantecol no lo había pagado, y eso me puso muy contento. Estoy aprendiendo el zen del hurto.

Encima, estaba media barra brava de Estudiantes. Supongo que mi pequeño delito habrá pasado muy desapercibido. También había un team de algo que no alcanzamos a identificar al principio, y después nos dimos cuenta que era un equipo de esos estúpidos que juegan al paint-ball. Créditos a Andy, que dijo "tienen todos la misma remera, pero son gordos y nerds. Deportistas seguro que no son".

Por culpa, entre otras cosas, de esa absurda parada, llegamos tardísimo. Mi chica ya estaba allí durmiendo. Pero no voy a contar más nada por ahora. La fiesta prefiero que quede en la más cerrada de las intimidades. Del viaje de vuelta ya lo pudieron leer en el blog que les señalé.

Idus de marzo

2007-03-01T20:58:00.000-03:00

Hacía mucho que no atendía este blog. Y es que me daba culpa dedicarme a el. Durante febrero estuve horriblemente ocupado, y la semana pasada me tomé unas merecidísimas vacaciones en el extranjero. Dormí un promedio de diez horas diarias (me lo bajó el último día), y leí a razón de un libro por día. También fui un poco a la playa y tomé un tono de gris un poco más oscuro que ya se me fue. Igual, puse tan de onda ese lugar que ahora G.W.B., el hombre-mono que todos amamos odiar se va a pasar una tarde allí en estos días.

Una de las principales bajas fue mi teléfono celular. Indignado con la traición de un aparato diabólico que se rompió y no reacciona ante nada, decidí el mismo lunes cambiarlo por uno muchísimo más barato, sin cámara ni ninguna de esos gadgets que nunca usé ni usaré. Otro motivo aparte del costo para reemplazarlo es que comprar un V3 a partir del segundo semestre de 2006 se convirtió en algo grasísimo. Más todavía porque ahora sólo venden el black. Me hace mal ver ese aparato.

Mañana parto hacia un casamiento en medio de las sierras cordobesas. Mi chica ya está en la zona donde llegó por vía aérea hace ya dos días. Ella regresará por la misma vía, mientras yo seguiré reptando por la superficie. Ella es jet-set, yo shit-set.

Compré un portatraje tan enorme que creo que podría llevar un arma no convencional dentro. Cinco horas antes de partir me acuerdo que no limpié ni lustré los zapatos. No se que libro llevarme. Tampoco se cuanta plata llevar. Tengo miedo de embarrarme, de querer volver y estar lejos del hotel, de que me pongan algo en la bebida, de poner yo algo en la bebida, y de hacer el ridículo sin pretenderlo. Igual, decidí que voy a mantenerme sobrio durante la fiesta. Va a ser como un mundo nuevo y extraño. A mi edad el alcohol dejó de ser un amigo simpático para convertirse en un pariente pesado e insoportable.

2007-03-01T00:50:00.000-03:00

Otro titular imperdible de la Nación:

Quieren que la basura sea política de Estado

Cualquier juego de palabras que intente en estas líneas sería un tiro barato.

2007-02-28T22:22:00.001-03:00

Chinos h... de p...

2007-02-01T21:40:00.000-03:00

En el sensacional blog de mi amigo el Capitán, y para seguir con la misma tónica económico-política que abrí con el post anterior (si, soy frívolo y superficial, pero también me pierde el suplemento financiero del Ámbito y los suplementos económico y cultural de El País, de Madrid), quiero recomendar La Ciencia Maldita, un blog 'serio' muy bien escrito sobre economía, política y un poquito de fútbol incluso, que voy a usar de referencia a partir de hoy. Justo hoy acaba de postear un comentario bastante irónico sobre la nota de Krugman sobre Milton (basta de aliteraciones!). Una sensata manera de empezar el año para mí, ya que en semanitas empiezo mi master degree en economía (bah, así me gusta llamarlo a mí).

Friedman por Krugman

2007-01-29T23:51:00.000-03:00

Como abandoné (temporalmente, espero) al blog "serio", no me queda otra cosa que poner aquí algunos artículos que, de tan interesantes, no puedo dejar de recomendar.

Hace unos poquitos meses murió Milton Friedman, un economista brillante y personaje público también brillante pero polémico, para ser cautos. Este artículo publicado en la New York Review of Books, escrito por Paul Krugman sobre el petisito de Chicago me pareció excelente. Soy muy seguidor de esa revista, que aborda temas muy variados con rigor y nada de simplismo. Eso, justamente, pasa con este artículo que tanto rescata como critica la obra de Friedman en los ámbitos donde éste la desarrolló. Cito párrafos, y recomiendo su lectura:

"Milton Friedman played three roles in the intellectual life of the twentieth century. There was Friedman the economist's economist, who wrote technical, more or less apolitical analyses of consumer behavior and inflation. There was Friedman the policy entrepreneur, who spent decades campaigning on behalf of the policy known as monetarism—finally seeing the Federal Reserve and the Bank of England adopt his doctrine at the end of the 1970s, only to abandon it as unworkable a few years later. Finally, there was Friedman the ideologue, the great popularizer of free-market doctrine."

"What's odd about Friedman's absolutism on the virtues of markets and the vices of government is that in his work as an economist's economist he was actually a model of restraint. As I pointed out earlier, he made great contributions to economic theory by emphasizing the role of individual rationality—but unlike some of his colleagues, he knew where to stop. Why didn't he exhibit the same restraint in his role as a public intellectual?

The answer, I suspect, is that he got caught up in an essentially political role. Milton Friedman the great economist could and did acknowledge ambiguity. But Milton Friedman the great champion of free markets was expected to preach the true faith, not give voice to doubts. And he ended up playing the role his followers expected. As a result, over time the refreshing iconoclasm of his early career hardened into a rigid defense of what had become the new orthodoxy.

In the long run, great men are remembered for their strengths, not their weaknesses, and Milton Friedman was a very great man indeed—a man of intellectual courage who was one of the most important economic thinkers of all time, and possibly the most brilliant communicator of economic ideas to the general public that ever lived. But there's a good case for arguing that Friedmanism, in the end, went too far, both as a doctrine and in its practical applications. When Friedman was beginning his career as a public intellectual, the times were ripe for a counterreformation against Keynesianism and all that went with it. But what the world needs now, I'd argue, is a counter-counterreformation."

Especialmente interesante es la presentación de Friedman como un personaje complejo, con sus dos niveles de discurso (de los que doy fe, al haber leído sus obras de divulgación y haber consultado algunos de sus escritos técnicos), y las razones del abandono del monetarismo como doctrina de política monetaria por las consecuencias de su aplicación, más allá de ciertos puntos interesantes que contenía su planteamiento.

Como en las viejas épocas.

2007-01-27T12:41:00.000-03:00

Seguramente esto ya ha recorrido miles de blogs. De hecho, para dar crédito a quien es debido, esto salió del famosísimo blog The Uncoolhunter, al que todos deberían tener en sus favoritos.

Para que se entienda esto, primero tienen que ver este comercial de la Xbox, filmado en la estación de Retiro:

Basura, no? Bueno, lo mejor viene después. Aprovechando que somos un país bananero, donde todos haríamos cualquier cosa por un billete con la cara de Franklin, vinieron a hacer aquí la filmación y también el casting de los extras.

Lo mejor es que la encontraron a Lita de Lazzari, dando rienda suelta a sus instintos procesistas y su furia mal contenida.

Un brindis por el que filtró esta joya. El que no lo vé, no existe.

"Gordi, traete algo para leer"

2007-01-16T12:10:00.000-03:00

Debería lamentarlo, pero mi ira y mi misantropía son la parte más sustancial de lo que podría llamar mi "personalidad". Combinadas, generan ese particular patrón de conducta que me obliga a manifestar mi desprecio y asco hacia aquellos falsos ídolos que movilizan a las masas atroces en quienes la alfabetización fue más una condena que una redención. "Odia el pecado, no el pecador" es un lema demasiado evangélico para mi talante intolerante.

Quiero compartir con ustedes mi santa indignación hacia aquello que los medios de comunicación dirigidos al mínimo denominador común de nuestras desgraciadas sociedades han dado en llamar "literatura de verano". Y su más abyecta derivación, que son los lectores de playa o con cualquier otro eufemismo con que se quiera denominar a semejantes cucarachas.

Demasiados cagatintas han lucrado con este segmento aborrecible del mercado editorial. Indignos de toda lectura siquiera sociológica, su típico lector y el peridismo populista mediocre que nos inunda de excremento lo adula al elevar a sus exponentes a las tapas de esas publicaciones irritantes e idiotizantes.

Pero lo que más me subleva no es ver a la gente imbecilizándose con esos volúmenes, sino escuchando sus patéticas justificaciones: "quiero despejarme un poco ahora en vacaciones"; "para dramas está la vida"; "es que no tengo ganas de pensar mucho ahora", y demás sandeces.

Es como si quisieran hacernos creer que durante el año se han estrujado la frente leyendo a Shakespeare, a Proust, a Hegel, a Heaney o a Lope de Vega. Espantosos, quieren hacernos creer que quien está habituado a las duras lides del pensamiento abstracto y a las beaux lettres va a encontrar solaz en un inmundo libelo escrito por un oportunista semiculto que vive del plagio y de la vulgaridad de espíritu ajena.

Mi madre me enseñó como debe tratarse a esas porquerías. Una vez, habiéndose asqueado con una edición condensada de "Flores robadas de los jardines de Quilmes", de Jorge Asis, se fue con el pliego a la boca del compactador de basura y, antes de lanzarlo a su fiery death, le dijo: "Este es tu destino". Creo que pocas basuras tuvieron un final tan inmerecidamente digno y solemne...

No me pidan más nombres. Mis lectores ya los conocerán. Sus propias listas son tan buenas como las mías.

Y si todavía tienen un ratito más, les ordeno que vayan a ver el renacimiento del Rifle Sanitario, arma sagrada que ajusticia a los injustos y herejes. Yo, ahora, vuelvo a mi "Pilgrim's Progress" de John Bunyan y mi "Retórica" de Aristóteles, lecturas que sólo podía afrontar en una mes más relajado como enero.

Familia, Proprietas et Traditio

2007-01-02T02:05:00.000-03:00

Hoy a la madrugada recibo un mail de mi hermano con uno de los links más increíbles que ví en los últimos tiempos. Transcribo e ilustro el intercambio epistolar, y recomiendo visitar ese sitio. Es necesario saber que convivimos con estos trasnochados. Ad Majorem Gloriam Dei.

From: Cynewülf
To: me

Criminoso felón!

Fijate en este sitio. Quizá te haga reir mucho mucho mucho, como a mí. O probablemente ya hayas desarrollado un hartazgo del que solo puede emerger alguna clase de sosegado desprecio.

"We are enthusiastic collectors of all religions and, most interestingly, as pagans we can believe in all of them at the same time; but as free spirits all our sympathies go to the devil, who was the first to taste the poisonous fruit of the tree of knowledge."
- Laibach

Politeístamente,
- Cynewülf

From: me
To: Cynewülf

Fascinante.

Es de los jóvenes de la Fundación Argentina del MAÑANA, y la primera nota que ves en el sidebar es sobre el medioevo y una en contra de la teoría de la evolución (es sólo una teoría, parece, y San Agustín ya había sentado doctrina al respecto).

Hablan de los musulmanes como 'infieles'.

Toman partido por eventos históricos de hace ochocientos años. Hablan del Cid como 'Guerrero de Cristo'.

Me encantó lo de 'chacal del Caribe'. Es tan decimonónico!

El 'valor cristiano' de los pilotos argentinos en la Guerra de Malvinas. Como si hubiera sido una guerra santa... Ah, será que los anglicanos son herejes hijos del diablo!

Es un mundo paralelo horrendo. Los odio y no puedo dejar de leerlos.

Son unos hijos de puta. El Cristo de los Evangelios los hará arder en la Gehenna, sin duda alguna.

Gracias por esto. Habérmelo hecho conocer es un gesto de amor.

Agradecidamente,

El Felón.

PD. Esto va al blog.

Música del 2006

2006-12-22T02:22:00.000-03:00

Llega el momento en que todos hacemos un balance de lo relevante, irrelevante, glorioso y odioso del año que pasó. Aunque mi balance general sería bastante complicado (aunque diría que bastante positivo), pienso limitarme a los discos cosecha 2006 que más placer me dieron.

Claro que no soy un oyente pago de música (tipo que al contrario - he pagado para oir música, aunque gracias a la red de redes, mucho menos que en otros años); mataría por ser crítico de algo. Para que me manden libros, o discos, o lo que sea gratis, y que alguien me pague para poner por escrito las genialidades que tendría para decir sobre todo eso.

Por eso, desde la trinchera del oyente amateur, pienso decir que fue lo mejor y lo más decepcionante que pasó en este lindo añito que ya se nos escapa.

No tengo que pensar mucho cuál fue el mejor, o al menos el que más me sorprendió gratamente.

Ys, de Joanna Newsom. Esta chica es increíble. Cuando leí que tenía formación clásica y que era arpista, no se me movió un pelo. Menos todavía cuando ví que el disco tenía sólo cinco temas extendidos en una hora o algo así. Yo, que soy fan de los tres minutos para la canción pop perfecta.

Pero me dí cuenta que esto es OTRA cosa. Los temas fluyen, la voz de ella es increíble, y canta con una dicción que se encuentra muy raramente. Los arreglos son principalmente orquestales, pero mantiene un ritmo muy sostenido. Es verdaderamente una música bella (ella, y su música, obvio). Lo que hace no es fácilmente clasificable, y ya hemos visto que lo mejor suele venir de artistas que no se ajustan el corset de un estilo (à la Arcade Fire, por poner un ejemplo). Por favor, que nadie se haga una idea acerca de lo que va a encontrar en este disco. Escúchenlo. Aun si no les gusta, lo será por razones muy distintas a las que esperaban.

Quizás me dejé un poco llevar por lo parecida que es a mi novia...

Otro discazo del 2006 es el regreso siempre con gloria del ícono máximo de la britanidad, el hombre más understatedly elegant de todo el mundo de la música. Si. EL.

JARVIS!

El primer disco solista de J.C. suena como un disco de Pulp, pero con las pretensiones más modestas y mucha menor distancia con el fan que lo oye (porque Jarvis sólo puede tener fans; nadie, creo, puede ser menos que eso con el). Son canciones simples, muy poco producidas como lo era Pulp en la época de "This Is Hardcore". Y por eso, a lo mejor, es lo que más queríamos de el. Tenerlo cerca.

Últimamente habia estado pasando su vida con su esposa, su hijo de dos añitos, haciendo algunas cositas con Richard Hawley (el responsable del imprescindible "Cole's Corner" y ocasional sesionista para muchos otros artistas) bajo el nombre de Relaxed Muscle, y escribiéndole canciones a Charlotte Gainsbourg. Ahora, al final, lo podemos escuchar en su estado puro.

Temazos de Jarvis (así se llama el disco), Heavy Weather (que por alguna rara razón me hace acordar a 'Dishes'), Baby's Coming Back (una canción de cuna casi, que me ha hecho sentir el calor del sol en el subte) y Tonight ("...so let's go take some drugs/and let's go have some sex...")

Otro disquito lindo resultó el de un muchachito que todavía no se ha hecho demasiado conocido. Yo lo tenía de un disco homenaje a "Rubber Soul", y cuando ví que había sacado uno, lo bajé inmediatamente. "Ben Kweller", de Ben Kweller. Disco homónimo, le dicen.

Este chico es medio prodigio; todos los instrumentos del disco los tocó el (un poco como Bowie en 'Diamond Dogs'), y hace unas canciones ultra simples, bien indie pop, con letras también sencillas. Se nota que fue padre cuando hizo el disco, y que le gustó un poco haberlo sido.

Yo me aburro un poco con los músicos más elaborados o complicados, tipo Sufjan o Devendra (de hecho, estoy generando mucho rechazo por este último). Acá no se encuentra nada extravagante ni pretencioso. Pop casi californiano, pero sin tantas armonías vocales. Y es que no todos somos Brian Wilson, eso quedó bastante claro desde hace mucho. Lo que sí, advierto, es que los discos anteriores de BK no son la gran cosa. Es éste el bueno. Y que está en mi mp3 desde que lo compré y todavía no pienso en sacarlo.

(continúo después)

Les beaux arts

2006-12-07T00:50:00.000-03:00

El padre de mi amigo Martín es escultor. Hace unas obras increíbles con una piedra calcárea de la zona de Unquillo, entre Córdoba y Jesús María.

Los cordobeses la llaman piedra sapo. No sé de donde sacan esos nombres los mediterráneos. Pero ya sabemos como son ellos. Pero Jorge ahora está trabajando también con mármol.

Sobre arte, yo mucho no puedo opinar. Hoy por hoy, estoy en plan analítico recalcitrante, y sobre la belleza lo único que sé es que no se puede predicar nada realmente. Pero eso no quita que estas formas abstactas y las gordas que hace me gustan mucho.

Odio a Botero. Propongo a Jorge como el Botero-killer del cono sur.

Para saber más, vayan a este lindo sitio que le armaron entre Martín y María. Y si quieren comprar alguna, digan que van de parte mía. No digo que les van a hacer un descuento, pero seguro que se van a prestigiar mucho si dicen que me conocen. Apúrense a tener una escultura de Cabrera antes de que sea famoso mal y todos digan que son amigos de el.

Las fotos son de Martín. Es que acá somos todos artistas. Justamente hoy me pagaron las fotos del sitio de la terminal de omnibus de Rosario, que saqué hace como no sé cuantos años.

2006-12-06T18:23:00.000-03:00

Y a la tarde me marcaron otras tres. Y un chico.

Ya sospechaba yo que soy irresistible.

2006-12-06T09:48:00.000-03:00

Antes de las 9.30 am dos minas me marcaron mal.

Lo que se dice un buen comienzo.

2006-11-27T01:23:00.000-03:00

Tuve un casamiento el sábado pasado. Había llovido buena parte del día y encima cayó un poco más de agua a la madrugada. En un country, casi a la orilla del río. Se pueden imaginar lo que son mis zapatos.

Pista de baile en la carpa, pero totalmente enlodada. Con barro tipo Woodstock. N'asco.

Yo me caí al piso dos veces. Después me emborraché irresponsablemente y terminé sentado en la mesa, tratando de dormir un poquito. Mi chica también se cayó al piso y se lastimó el mentón.

Traje y corbata a la tintorería (sí, las corbatas se hacen limpiar cuando se ensucian). Zapatos a cepillado y lustrado. Otras cosas a desinfección directa.

Cuando salíamos en el auto, Santiago hizo mierda una parte del guardabarros. De un 307 con menos de 2.500 km.

Al menos no perdí ni los gemelos ni las llaves. Pero alguien me robó mis cigarrillos y un encendedor que andaba mal.

Si le sumo el regalo (del cual debo aun el 50% de su importe), llego a un número que me tienta a estrangularme con el cable de los auriculares.

2006-11-22T21:00:00.000-03:00

For the benefit of Mr. Kite y todos los desafortunados que visitan este blog, aviso que acabo de ampliar y arreglar el listado de mp3-blogs, esto es, esos hermosos sitios de donde uno puede bajar discos completos y que tan bien hacen a nuestra educación musical y a la cultura del intercambio. Vayan y vean, háganse el favor.

Ciertamente, así "compartir" es mucho más fácil y divertido que cuando mamá quería que le diera la mitad del chocolate a mi hermano.

Acabo de leer tres reviews de pitchfork: de un disco (para ellos) genial, otro maso y uno de-sas-troso. En ese orden, se trata de Swan Lake (un nuevo supergrupo formado por Dan Bejar, de Destroyer y los New Pornographers; Spencer Krug, de Wolf Parade y Sunset Rubdown; y Carey Mercer de Frog Eyes), de Sufjan Stevens, y el destruido fue "9" de Damien Rice. No me lo esperaba, pero las reviews de Pitchfork hay que tomarlas siempre con mucho cuidado. Además, no escuché ninguno de esos discos todavía, o sea que no recomiendo nada nada.

Gente que tiene razón

2006-11-15T23:31:00.000-03:00

Fabio Zerpa.

Martha Holgado.

Joseph McCarthy.

Niklas Luhmann.

"Poli" Armentano.

Timothy Leary.

El Sai Baba.

David Koresh.

Luis Barrionuevo.

Víctor Sueiro.

Cuando un amigo se va...

2006-11-08T21:18:00.000-03:00

Donald Rumsfeld, ex Secretario de Defensa, y autor de la maravillosa frase "freedom's untidy", cuando le mostraban las imágenes de los saqueos en Bagdad al momento de la invasión de los estadounidenses. Un villano de ley.

Chau Rummy, te vamos a extrañar. Gracias por todo, nos vemos en el infierno!

PD. Vean que mala elección de camisa... NUNCA usen para ocasiones formales (como sacarte una foto oficial) esas que tienen los botoncitos del cuello a la vista. NUNCA. Matar gente y vestirse bien no siempre van juntos.

Perón Perón!

2006-10-20T17:26:00.000-03:00

“Hegel dice en alguna parte que todos los grandes hechos y personajes de la historia universal se producen, como si dijéramos, dos veces. Pero se olvidó de agregar: una vez como tragedia y otra vez como farsa”

Karl Marx, “El Dieciocho Brumario de Luis Bonaparte”

Hubo mucha gente de pelo en pecho en mi familia. "Gorilas", les decían. Y por todos los costados: radicales de izquierda, conservas, frondicistas, yrigoyenistas, galeritas, socialistas, monárquicos, y otros. Al menos nada de comunistas o fascistas. Pero también había peronistas. Muy poquitos. Una tía y un tío míos que yo adoraba. Pero los hicieron parir por ser del General. Mi abuelo paterno, que llegó a estar preso por haber participado de un putsch del radicalismo personalista contra los conservas santafesinos, a mi tía la volvió loca. Loca. Pero la quería igual.

Yo fui gorila por crianza, y soy ahora escéptico por aprendizaje. Igual, me sigue dando cosa la liturgia

Pero hoy quiero rendir un homenaje a los grasitas, que me dieron una flor de alegría este diecisiete de octubre, en el 61 aniversario de esa fecha. Por tantos motivos...

Ahora ya no puedo decir que me perdí de algo. Medio que nunca entendí que pasó Ezeiza, en junio del 73. Yo no había nacido, y todo eso es como historia que me contaron. Pero gracias a las 62, a los camioneros y a otros fascinerosos, puedo orgullosamente decir que no me perdí nada.

La batalla por el palco fue todo. Trompadas, empujones, corridas, gritos, y hasta TIROS! Lo mejor es que fue relativamente incruento. Ningún muerto. No me gusta el derramamiento de sangre. Ya lo sé, soy un blando. Pero ví la fiesta, la borrachera y las piñas. Por televisión, en los diarios, hasta en los medios extranjeros.

Ví a Madonna, disparando para calmar a la horda inquieta, y atrás de el, a la izquierda en la foto, al militante más incalificable y arquetípico que jamás podría haber imaginado. Ví a Cafierito, rememorando gestas populares de otrora. Ví a Moyano con lentes, como si le interesara leer algo.Ví a Duhalde, bendiciendo a su tropa en la fortaleza de calle Azopardo. Ví el féretro. Con el General adentro. El muerto más vivo del país.

Me hicieron feliz, porque mamá (que se confiesa galerita) desde su cama pudo ver en la tele la corrida y todo eso, levantándole el ánimo que tanto lo necesitaba justo ese día.

Gracias muchachos. Me demostraron que K es un aburrido, un gil sin mística, un reyezuelo sin corona que no sabe ni abrocharse esos sacos horribles que usa.

Como dice siempre el Presi Charles, los abrazo en mi corazón...

ELLA et moi

2006-10-02T18:25:00.000-03:00

Dios mío. Todavía recuerdo la mirada de ELLA diciéndome "la monografía tiene que estar presentada y defendida antes de que termine el año". Toda mi irresponsabilidad, mi indolencia y mi autocomplacencia se revelaban de golpe como mis defectos más irritantes y despreciables. Un ahogo comenzó a sofocarme, y por instantes me costó sostenerle la mirada.

Tragué saliva, y dije: "no hay problema, ya la tengo empezada". Luego intenté enhebrar unas patéticas disculpas y excusas. Pero en realidad eran innecesarias. ELLA está tan interesada como yo en que mi trabajo sea el revolucionario y superexitosísimo instrumento académico que todos esperamos.

Sentiré mucho decepcionarla, y quizás me decepcione también yo mismo. Mi trabajo, con toda seguridad, será un desastre, una chapuza, uno de esas porquerías que mantienen viva la burocracia académica y que representan una injuria más a nuestros diezmados bosques y otro pasito en favor de la instalación de las papeleras uruguayas.

Pero aquí estoy: dejando de lado el blog, suprimiendo el msn, levantándome una hora más temprano que de costumbre, pasando un findesemana a la sombra; en suma, arruinándome la vida. Todo en homenaje a la Diosa del estudio. Que no sé si es Atenea, o a lo mejor es Hermes. Ahora me doy cuenta que la religión griega no tenía un dios para los estudios. Tendría que averiguar a quienes invocaban Platón y Aristóteles cuando fundaron la Academia y el Liceo.

Lo peor de todo es que ya soy prisionero del tema que elegí. No puedo ahora correrme de este desastre. No quiero escribir sobre el principio de legitimidad. Prefiero escribir sobre el ruido de la lluvia sobre los techos de chapa. No sé que sería más interesante.

Y mejor ni hablar de la manera en la que he perdido el tiempo desde que tenía que presentarla; todos los autoengaños y falsas promesas que me he hecho. Lo increíble es que, cuando más te aprieta todo lo demás, más cosas terminás haciendo.

Dandies Of Our Age. Thomas Mann

2006-09-15T20:45:00.000-03:00

Ya en otro momento expusimos cuál es la verdadera estampa del dandy. Rótulo un tanto peligroso, ya que a cualquier tucán mal emperifollado lo quieren congratular como tal. Uno de los primordiales objetivos de mi emprendimiento telemático es despejar ciertas dudas y hacer justicia, poniendo en conocimiento de todos los incautos que leen esta página subversiva qué es realmente un dandy basándome en la presentación de ejemplos intachables e incuestionables.

Por sugerencia de un amigo mío, que mucho sabe del tema, decidí que la segunda entrega la debía dedicar a un escritor cuya nacionalidad no ha sido especialmente pródiga en cultores de la elegancia y savoir vivre. Sin embargo, antes que alguien se anticipe a señalarlo, este es el segundo dandy alemán que reseño. Por lo que nadie puede acusarme de germanofobia ni nada parecido.

Me refiero a Thomas Mann, el más grande de los literatos alemanes del siglo pasado. Justamente, los alemanes no se han caracterizado por un excesivo refinamiento, sino que en general han cultivado un carácter más frontal y menos delicado. Y eso no lo digo yo, sino que ya lo había advertido el amigo Goethe.

Quiero que una idea permanezca en la mente de todos: un sujeto bien vestido, por más regio e impecable que se vea, no alcanza ni al cinco por ciento de lo que es un dandy. Hay mucho dandismo de segunda, con palafreneros disfrazados de haut couture, que tienen una conversación tan interesante como la de un telemarketer indio al final de su jornada de diez horas diarias. La belleza del espíritu, el cultivo del arte de la conversación, la erudición respecto a los temas más insospechados, su inmunidad a la pestilencia del esnobismo, son algunos de los caracteres más singulares y específicos. A ello debe sumarse una personalidad rica y una individualidad única e inimitable.

Thomas Mann nació en el medio de una familia mixta, de madre católica y padre luterano; luego se casó con una mujer de descendencia judía. Por esta razón, luego de haber alcanzado prominencia como un pensador primero conservador y luego liberal, debió huir de Alemania cuando la banda nazi-fascista copó el poder en Berlín. Luego de residir en Suiza y en los Estados Unidos, se afincó definitivamente en la ciudad de Zürich, donde murió en 1955.

Mann era un hombre de una vasta formación humanista: historia, arte, economía, literatura y filosofía fueron algunos de sus más importantes intereses. Algo que, por supuesto, todo hombre de bien debe cultivar obsesivamente. Aunque parezca un poco superfluo, hay que destacar como sus principales obras literarias las novelas "Los Budenbrook", "La montaña mágica", "José y sus hermanos" y "La muerte en Venecia". De esta última, otro dandy genial, el conde Luchino Visconti, adaptó y dirigió la versión cinematográfica.

Al igual que yo, Mann sostuvo el supremo valor de la civilización occidental y la necesidad de preservar una postura racional y humanista en todo aspecto de la vida.

Tuvo una familia por demás interesante, y un tanto disoluta. Su hermano Heinrich fue también escritor. Sus hijos le habían dado unos dolores de cabeza, dada su afición a apetitos sexuales un tanto heterodoxos y alguna que otra toxicomanía poco recomendable. Dan realmente para una historia aparte, y ya demasiado se ha escrito al respecto. Creo que la cosa que hay a la derecha era una de sus hijas. Destroyed total. Parecía Charlie Watts.

Vestía también supremamente. Un poco a tono con el look que lentamente está volviendo a la vida (en algunos personajes un tanto nefastos, hay que reconocer), como su afición a los trajes cruzados.

Me gustaría tener alguna de sus corbatas. Y podrán ver que también las sabía anudar como yo mando. El nudo de la foto central es genial, nada convencional y muy jugado. Debe ser un nudo de al menos cinco vueltas.

Creo que es necesario cultivar el espíritu y una formación sólida en filosofía europea para adquirir una buena mano con la corbata. He aquí las pruebas.

Y aunque hoy día la cultura predominante lo haya demonizado, a Tommy le gustaba cada tanto fumarse un buen cigarrillo.

Soy como vos

2006-09-12T00:51:00.000-03:00

Una mañana recibí la newsletter de nmlists, y me encuentro con una banda argentina. La promocionaba incluso el administrador del sitio. No le presté mucha atención, digo la verdad. Estaba más interesado bajando otras cosas, hasta que al final ví el video.

Aluciné en colores.

La banda se llama Mauma; son de Buenos Aires; hacen un electro-pop más tipo Miranda que otra cosa; no son tipos serios; tienen un sitio oficial y un myspace (odio los myspace, pero bueno... han ganado por cansancio). No tienen sello todavía, pero no creo que tarden mucho en conseguir algo. Sugiero ir al sitio porque me pareció algo fantástico, es una página livianita, llena de colores y de onda. Y ojo que pueden ser los Arctic Monkeys argies.

Esta gente pasó una infancia degenerativa como yo: videojuegos, televisión, películas clase B. Nada de lo que estar orgulloso, pero uno se consuela viendo que hay otros tan arruinados como uno. Este es el video de Cybergeisha, que yo no lo pude creer. Es obra de un genio subnormal como yo siempre quise ser:

Según ponen en su sitio, tocan el viernes 22 de septiembre a las 23 horas en Gandhi, Corrientes 1743. Ese día creo que estoy en Buenos Aires, y quizás voy. Pero no sé.

Aquí está el link para bajar el disco, que se llama Acido y es su primer LP. Y es de onda, ellos no tienen problema (creo).

La regla del cuatro

2006-08-24T20:17:00.000-03:00

Estaba posteando cada cuatro días. Y ya rompí la regla.

A veces no postear nada deja como una sensación de no-se-qué... como si algo/alguien/coso se fuera a enojar violentamente con nosotros y cruzarnos con un rayo vengador.

Pero los que no tienen blogs no padecen de esto. Y viven más felices. Bah, al menos eso creo. Yo siempre creo que todos son más felices que yo. Aún cuando sé que no es cierto.

Pero no estoy apático. Todo lo contrario. Esta semana me estuve interesando mucho en el premio que le iban a dar a un matemático ruso, Grigory Perelman, por haber (aparentemente) resuelto la conjetura de Poincaré, un problema de topología. Un lindo artículo en el New Yorker. Y eso que yo no me acuerdo ni de la regla de tres simple. Siempre me interesé en cosas que nunca entenderé.

Pero a no asustarse: lo frívolo sigue siendo lo más importante en mi vida. Parece que a los chinos les gusta que vaya MUCHA gente a los velorios. Y para levantar tropa, acostumbran contratar strippers. Si. Strippers. Yo primero pensé que era para ver si el muerto se levantaba (ay, los doble sentidos!). Pero es simplemente para atraer gente. No me creen, no? Bueno, salió acá.

Un amigo mío, hace poco, hablaba de los tecnosexuales. Toda esa gente obsesionada con llevar encima objetos de tecnología, que más que para exhibirla ante los demás, lo hacen porque tienen todavía la fantasía infantil de las pantallitas de colores, las tecnologías inalámbricas y los diseños hi-tec que tan lejanos eran hace 20 años atrás. Y para decir que está re en lo cierto no hace ni falta que me exhiban a mí o a muchos otros que conozco como ejemplos de ese prototipo. En el Guardian salió una nota sobre los nuevos "junkies". Y la verdad, después de leer eso, me doy cuenta de que necesito aun más granja de la que pensaba.

Dr. Amor

2006-08-18T20:26:00.000-03:00

Yo nunca entendí ni creí eso de la fascinación de las mujeres con los médicos. Pero empecé a hacerlo cuando un amigo se recibió de médico. Se puede decir que no dejó títere con cabeza, o alguna banalidad así. El asunto es que hizo (y sigue haciendo) destrozos.

Lo peor es cuando habla. La semana pasada lo tuvimos que grabar.

Dr. Amor: "Antes de dejar a mis novias, espero quince días hasta asegurarme que les vino"
Ashberry: "¿Y no cogen en esos días"
Dr.:"No."
A:"¿Cómo hacés?"
Dr.:"Nada, ya no las aguanto más para entonces"

----

Dr.: "Quiero hacer el amor, no tener sexo"

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(hablando de una paciente que conoció su departamento nuevo)

Dr.: "Y la mina me dice, 'como mujer casada hay cosas que no puedo hacer'. Yo le dije: 'No, hay cosas que elegís no hacer'. Después me dice: 'Ay, hablo mucho, te molesto?', yo le dije que no, pero que me tenía que ir y a las siete salía. La tuve que echar."

Obviamente, despues de decir estas barbaridades, le juré que iba al blog. Lo que lo hinchó de vanidad, pero no quería fotos. Como en el blog mando yo, las fotos las puse igual, pero las retoqué para no pelearme con el. Si alguien me pide su foto, la mando con teléfonos y todo. Pero no tiene mail. Freak.

Happy together.

2006-08-14T00:55:00.000-03:00

Piquete a la cámara!

2006-08-10T01:05:00.000-03:00

No soy fan de los piqueteros. Pero cuando un amigo mío dijo que Nina Peloso estaba buena, me reí mucho.

Nina y Castells son una pareja muy mediática. Como la presidencial. Pero Nina no es senadora, y Raúl no es bizcocho.

Detrás de todo gran hombre, hay una gran mujer. Que encima arma bardo en la calle para que su marido salga de la cárcel.

Un amigo mío es pro piquetero mal. Y eso yo no me lo esperaba.

Cuando una mujer se llama Nina, ya tiene parte de mi simpatía ganada. Como esta otra, que en un plan muy Ivaita-from-the-deeps entrega su alma devota a la multitud enardecida.

Que gente...!

2006-08-03T00:57:00.000-03:00

Hoy me agarró medio una bronca, y justo en el lugar donde más tranquilo creí que me podía sentir.

Fue hoy a la noche en el teatro. Tocaba una orquesta de cámara italiana, y aunque llegué cuando los músicos estaban ya afinando, todo estaba en orden hasta ese momento.

Ahora pienso que para que se entienda bien la situación tendría que situar bien el lugar donde estaba. Lamentablemente no pude sacar fotos hoy, pero pongo una vieja, de otro evento. Yo tengo hace unos cuantos años una butaca en la primera fila de la platea alta. O sea que delante mío no hay más que el balconcillo y nada más. Una imagen que explica todo:

Bueno. La orquesta no me terminaba de entusiasmar demasiado, pero como habían abierto con Mozart les concedí mi simpatía. Claro que los incordios de siempre estaban presentes, como las dos viejas casi gemelas que tengo atrás que SIEMPRE están abriendo caramelos segundos despues de comenzar una pieza, o segundos antes de terminarlas en plena resolución. O las de al lado mío que cada tanto dicen "Qué lindo", "Cómo se llama ese instrumento?", o peor aun, como hicieron justamente hoy, contestar bajito "Buenas noches" cuando el director saludó al público.

Nada de esto, reitero, es extraordinario o inusual.

Siguieron con otras piezas cortas de unos italianos contemporáneos. Durante toda esta parte, el director asumió una conducta que aborrezco, cual es hablar a cada rato al público y explicar las obras o queseyó. Hablaba un castellano espantoso.

En medio de uno de estos discursos, sucedió lo increíble. Siento que alguien habla, preguntando "Está ocupado ese asiento?". Claro que la palabra asiento ya de por sí sonaba extranjera entre las plateas. Pero esa pregunta, en medio de la primera parte de un concierto, era como de una radio extraterrestre. Yo me quedé paralizado. Se repitió lo mismo, y yo no pude evitar pensar que me hablaban a mí. Al darme vuelta, lo veo.

Era Ignatius Reilly*. O al menos, su primo argentino. Una mole envuelta en un abrigo informe y gigantesco, con una melena engrasada apenas tapada por una boina negra, unos lentes de marco negro gruesos, algo horrible y amenazante, estaba mirándome y me hablaba. Yo estaba aterrado. Esa cosa pensaba que estaba en un cine, no sé. Mientras me preguntaba mentalmente de qué oscuro rincón del planeta pudo haber reptado hasta aquí este monstruo, éste repite la misma pregunta, así como si nada. La gente lo miraba. Y yo le dije la verdad: "No vino el dueño de la butaca". Pero no le dije lo que debía decirle: "Siéntese atrás y espere al intervalo".

El engendro este, con su look artiste-faux, asumió eso como una invitación mía a sentarse justo en la butaca contigua, y no tuvo mejor idea que empezar a caminar entre el balcon y las butacas ocupadas por las señoras viejas, zarandeándoles su abominable trasero mientras de una manera torpe y desconsiderada eclipsaba el concierto que ya había comenzado para parte del público. Yo no pude evitar decir en voz alta "Esto se está convirtiendo en una jungla", para recibir solamente una resignada sonrisa de mi vecina de platea.

Una vez que logró estrujarse hasta la butaca, se dejó caer pesadamente sobre ella. En ese mismo momento, sentí una oleada de olor a gordo que comenzó a provocarme espasmos. Su respiración pesada y sonora, sus untuosos mechones, sus codos invasores, todo esto era ya demasiado. Decidí que huiría no bien se pasara al intervalo.

Encima, luego de una interpretación buena y con un interesante solo del primer violín, la morsa hizo un gesto desdeñoso y apenas batió sus palmas cuatro o cinco veces. Animal horrendo. Ojalá te alimenten sólo a base de bellotas y cortezas durante las próximas cinco semanas. No me dejó otra alternativa más que huir. Ni el mismo techo quería yo tener en común con ese sujeto.

Ya ni siendo abonado se puede uno salvar de estos. Ya ni eso nos queda.
__________________
* Ignatius Reilly es el protagonista de la excelente y graciosísima novela de John Kennedy Toole, "La conjura de los necios", originalmente "The Confederacy Of Dunces".

Cosas

2006-07-27T00:20:00.000-03:00

Cosas que me gusta tener

* El lanzallamas de mi bisabuelo Jorge.
* Una corbata blanquísma de seda.
* Una guitarra eléctrica que apenas sé tocar.
* Una vergonzosa colección de comics de la DC.
* Una no tan vergonzosa colección de sellos postales de la Ciudad del Vaticano
* Un disco rígido Western Digital de 80 MB que compré en 1992.
* Un jeep IKA que no me dejan manejar desde que lo metí en una zanja
* Ciento cincuenta CD's llenos de MP3.

Cosas que quiero tener

* Talento
* Un guardaespaldas que atienda mi celular.
* La llave de la casa de Leticia Brédice.
* Un clon que se haga pasar por mí de lunes a jueves.
* Una memoria flash de 60GB implantada en mi cortex cerebral.
* Cortex cerebral.
* Un imperio del mal.

Cosas que no necesito

* Internet las 24 horas (duermo de 3 a 5 por día)
* Un millón de amigos.
* Dinero, salud y amor.
* Creatividad.
* Familia política.
* Agenda.
* Mascotas.
* Televisión.

Disclaimer Notice

2006-07-25T02:47:00.000-03:00

Aclaro que esto no es ni va a ser nunca un blog "literario". En gente sin las menores condiciones literarias, lleva a la más estúpida pretenciosidad imaginable. Y sin ningún motivo legítimo para escribir, todo es puro onanismo, a veces grupal.

Por eso, esto es un one-time shot. No es costumbre ni pienso repetirlo. Como no tenía nada divertido ni (supuestamente) ingenioso para postear, en lugar de escribir imbecilidades sobre el bloqueo bloguístico, preferí cortar y pegar algo que tenía escrito hacía unos meses. Después de todo, a nadie lo obligan a leer nada hoy día.

s. n.

Cuando ya sonaron las campanas
puedo volver a tus ojos
volcándose hacia mi
fuera de cuadro
completamente
irreales

Cuando ya dejan de cantar los pájaros
una mano igual a la tuya
desordena mis cabellos
sin rozar mi frente
queriendo sólo
alejarme

Cuando escucho un grillo escondido en casa
tu cuerpo se vuelve intermitente
hurtándome su calor
dejando mis labios
casi helados
cerrados

Cuando el rumor de un auto se hace audible
mi cama sigue casi hecha
apenas arrugada a un lado
donde he dormido
toda la semana
soñándote

Rosario, 02 de mayo de 2006

Tennis (no tan) Pro

2006-07-19T02:31:00.000-03:00

De mi receso invernal, uno de los momentos más intensos sin duda fue mi regreso a los courts despues de cinco años de ausencia.

Yo al principio tenía mucho miedo. De que me iban a pasar por encima, o que iba a hacer un papelón. Me había olvidado mi raqueta en casa, pero despues de haber rogado por todos los puntos cardinales, se juntaron cuatro.

Jugamos dobles, y empezamos por un lado Andy y el Chino, y por el otro el Niño Pol y yo. Después de habernos cansado de clavar smashs y propinar voleas matadoras, nos retiramos a un merecido descanso. Manu y Martín siguieron despues, y también creo que se divirtieron mucho.

No voy a hacer un ranking para evitar discusiones inútiles. Pensé que yo iba a ser horrendo sin atenuantes, pero casi que no tanto. El mejor con seguridad fue Martín, que ya hacía rato venía practicando, según me dijo. Yo pienso que practicar antes de jugar es trampa, pero no se lo dije porque me cayó muy bien.

Igual, la revelación fue Pol. Daba miedo verlo cubrir el fondo y la red al mismo tiempo. Y de ese modo logró desenmascarar a Werner, cuyo servicio de señorita provocó la hilaridad general.

Un eficiente servicio del Chino dio inicio a un set muy interesante. De todos modos, y a pesar del empeño puesto, los ganadores estaban del otro lado de la red.

Muy pro la postura de Martín para el saque. Nótese la desconcentración de Manu, quien a pesar de todo cumplió su rol muy dignamente.

En general, Andy recién las veía en el suelo. Lo suyo es más el gym, se nota. Aunque creo que las feroces risas mías y del Niño Pol lo habían intimidado un poco. Eso es lo que pasa cuando se tiene a la hichada en contra.

Verme envuelto en una remera Dri-Fit fue algo muy divertido para mí. Tipo un disfraz, casi. Me compré casi todo el equipo ese mismo día, y ahora estoy pensando en organizar una fiesta de disfraces. Como que nadie va a creer lo que ve.

Necesito volver al frontón. Y bueno. Me fue mal en el juego, pero esa noche la pasé súper. Lo que es una muy otra historia que no viene al caso.

Des Abominations vol. 3

2006-07-14T15:35:00.000-03:00

Estaría bueno tener un kitschómetro, un instrumento que de alguna manera permita cuantificar el nivel de ordinariez, vulgaridad y cursilería de ciertos artefactos, gadgets, y, por qué no, también personas.

El otro día, comiendo algo rico en el barrio chino con un montón de gente (relatos más completos aquí y aquí), nos encontramos con esta abominación:

Aunque mereció el repudio casi unánime de los asistentes, no nos pusimos de acuerdo en CUAN repudiable era tal objeto.

Dejo aquí mi duda para que todos los que pasen por aquí enciendan su kitschómetro y dejen constancia del grado K que lean en la escala 1-10.

Más de Ratz!

2006-07-11T02:39:00.000-03:00

Medio que me quedé corto con la producción fotográfica del post anterior. Estas fotos las tenía de antes, pero en otra computadora. Y son súper!

Esta casi me deja ciego. Creo que el oro nunca podría ser mejor usado que para esto.

Los mocas!
Los usa en serio!

Me juego la vida que eso es armiño natural.

El papa polaco se vestía siempre así. Vean la diferencia! La cruz y el anillo, ufff.

Acá Benedicto les envía un saludo y una bendición a todos los fieles lectores de WhiskySupernova.

Dandies Of Our Age. Benedicto XVI

2006-07-07T02:45:00.000-03:00

Con esta primera entrega de Dandies Of Our Age, WhiskySupernova se congratula en ofrecer a su fiel público lector una nueva y anunciada serie de informes sobre los más notables cultores del estilo de vida más excelente, y que sirven de faro y guía para todos aquellos que profesamos la elegancia de espíritu como la ocupación más noble a que puede aspirarse.

Un dandy no es un lugar predeterminado en la sociedad, ni se restringe a una situación espacial o temporal en particular. No está condicionado por cuestiones materiales, sociales o culturales. Aparecen como estrellas luminosas en medio de las penumbras menos obvias, y se los reconoce por su propia estampa.

Se puede ser papa, y ser dandy. Todo en uno. Así es Benedicto XVI.

Cuando fue electo, se suponía que Josef Alois Ratzinger iba a ser una especie de thinking-man's pope, un papa intelectual, severo y aburrido. Algunos pronosticaban una nueva era de oscuridad. Nada más lejos de la realidad. Y hasta yo, que siempre lo quise mucho, me sorprendí!

Antes que nada hay que aclarar. El papa es un rey. Con todo lo grandioso que puede tener la monarquía, que como muchos de Vds. saben es mi forma de gobierno preferida. Y este no es un rey cualquiera. Claro que no. Sus títulos son fabulosos: ente otros, Obispo de Roma, Vicario de Jesucristo, Sucesor del Príncipe de los Apóstoles, Sumo Pontífice de la Iglesia Universal, Arzobismo y Metropolitano de la Provincia de Roma, Soberano del Estado de la Ciudad del Vaticano, y el más genial de todos: Siervo de los Siervos de Dios. Nada de presidente ni primer ministro ni canciller, nada. Y encima, todos estos títulos están originalmente en latín!

A mí la sonrisa de Ratz me puede. Es el papa más simpático que he visto desde Juan XXIII, pero con todo el estilo que el bueno de Roncalli no tenía. Y tiene la sencillez y humildad de los gigantes: ya se cuentan anécdotas como la de los turistas americanos que le pidieron una foto, y el amagó de tomar la cámara para sacarles una fotografía a ellos.

Benedicto también ha sido el papa que restauró la vestimenta papal en su mejor expresión. Ya es legendaria la restauración de los mocasines rojos. El código de vestimenta vaticano es una obra de arte soberbia. Benedicto ha sabido imponer su estilo aún a través de esas rígidas normativas con la estampa propia de un auténtico dandy. Adviertan que bueno le queda todo lo que siempre lleva puesto, y siempre adecuado a cada ocasión.

Sabe además aplicar un toque negligé a su conjunto. Adviertan los lentes en su mano derecha.

Ratz tampoco le teme a disfrazarse de dólar!

Fue muy comentado su rechazo de la vestimenta preparada por la sastrería de Annibale Gammarelli. Aparentemente, durante el cónclave que lo eligió, la sastrería había provisto de tres sotanas, una para cada tipo de cuerpo papal: alto, mediano, y bajito. Bueno, Ratz parece que enfureció cuando la sotana que le correspondía a el le quedaba corta, tipo arriba los tobillos, y ancha en la parte superior. Un horror, saludar a la multitud con tanta incompetencia textil encima. Como otras prendas de Gammarelli estaban mal hechas y lo incomodaban a Ratz, este decidió restringir las compras a esa casa y decidió encargar su ropaje papal a su sastrería de siempre, que es la menos antigua casa de Raniero Mancinelli.

"Put on your red shoes and dance the blues"

Se dice que ha usado lentes de Gucci y zapatos de Prada, lo que quizás signifique una nueva postura un poco más abierta del papado a la cultura gay.

Es muy claro que Benedicto ha asumido el papel de un papa regio y con vocación de mantener las mejores tradiciones de la monarquía más antigua del mundo. Por eso, ocupa un lugar privilegiado entre los elegantes de nuestros días, y mi homenaje por ello.

Además, para que vean que en WS encontrarán contenidos exclusivos de Benedicto, una foto que si la amplian se van a caer de culo, porque aparte de verse TODO el detalle de su muceta de raso, se ven hasta las pecas de Ratz. Infinita gratitud a Caro y Pato que me la mandaron especialmente para este evento.

Breves.

2006-06-30T20:58:00.000-03:00

Estaba yo hoy, en casa de mis padres, leyendo un sesudo artículo sobre las pólizas de seguros D&O de responsabilidad civil de directivos de sociedades anónimas. Alguien decide interrumpirme.

Madre: "¿Cómo se puede hacer mayonesa sin huevo?"
Ashberry: "Nidea"
M.: "Tomá, llevala. La podés usar para poner en sandwiches o milanesas"
A.: "No, no. Dejá"
M.: "Sí, sí. Llevala. Me vino gratis con una botella de aceite Natura"
A.: "No, ya compré."
M.: "Pero llevátela! Mirá, te la dejo acá"

La apoya sobre el acolchado de mi ex cama. Lo que me pone los pelos de punta.

A.: "Mostrame, a ver... ¿Qué fecha de vencimiento tiene?

Me fijo y dice 27 de agosto. Y efectivamente, dice "SIN HUEVO". Con soja pero sin huevo. Misterios de la vida.

M.: "No entiendo cómo la pueden hacer sin huevo"
A.: "Ok. Pero no la dejes ahí. Ponela la mesa de la cocina que despues me la llevo."
M.: "¿Qué?¿No la querés?"
A.: "..."

Un rato más tarde estoy subido a un ómnibus, con una bolsa de supermercado chino con un frasco de la bendita mayonesa Sojola y tres brownies Terrabusi. Suben dos chicas lindas, y trato de hacer contacto visual con ambas. Ninguna me mira más que para comprobar que mi asiento está ocupado.

Me toco el pelo. Lo siento sucio. Me veo tristísimo con esa bolsa llena de porquerías. Y el repro pasando "Garden Ruin" de Calexico. Una de ellas se sienta muy adelante. La otra más cerca. Linda. Pero ni me mira. No sé por qué quiero que me vea. Como si fuera a empezar algo en un ómnibus. A lo mejor como caricia al ego. Y ni eso.

Recuerdo una vieja fantasía mía, de hace muchos años. Un colectivo se detiene, o se pierde, y quedamos solamente los que están arriba. La supervivencia de la raza humana depende de nosotros. Y en algún momento empieza el reparto para propagar la especie. Yo quedo último en la selección, siempre. Las pocas chicas pasables se irían con el sereno de 67 años de la boina gris, el pendejo infeliz de la mugrienta mochila de Kurt Cobain con una cresta patética y granos en la cara, o con el pelado cincuentón con pinta de narcoléptico. A mí me dejan una vieja calentona ya menopáusica.

El horror de mi vida es un invento de mi mente enfermiza, ya lo sé. Pero no deja de ser menos real por eso.

Acabo de descubrir América!

2006-06-27T14:32:00.000-03:00

Seguro que muchos que leen esto van a pensar que yo vivía en un frasco, o a lo mejor no! Para mí fue una sorpresa total.

Se trata de Pandora, una radio de internet. Yo ya hace más un año abrí una cuenta en LastFM, pero nunca me enganché con ella. Complicada, insatisfactoria, usaba mucho ancho de banda...

Todo lo que Pandora no tiene! Sólo te pide el nombre de una banda, y a partir de ahí, usando un algoritmo pretenciosamente llamado Music Genome Project, empieza a reproducir tracks que supone a uno le gustarían.

Yo, muy curioso, puse Stone Roses. Empezó a sonar "She bangs the drums", y me pidió que confirme que me gustaba. Dije que si, obviamente, y a partir de entonces, empezó a pasar tracks de otros artistas: "Lurgee", de Radiohead; "Mistress", de Red House Painters; "With or without you", de U2; "Weed Party", de Band Of Horses; "Dead Souls", de Joy Division, y "Spotlight", de East End Pipe.

Es increíble. Le pegó en todas! Pensé que estaba leyéndome la mente... Hay una opción que brinda la explicación de la selección: suele basarse por ciertos rasgos como fraseo repetitivo, mezcla de instrumentación acústica con eléctrica, tonalidades, etc. Incluso me ha servido para entender mejor como escucho y que es lo que me gusta en la música, más alla de cosas demasiado evidentes.

Además, no consume demasiado ancho de banda!

PD. Vean que renové los links de los mp3 blogs. Hay más ahora, aunque resulten un poco dispar en calidad algunos y otros. Hoy día se ha convertido en mi manera preferida de hacerme de música.

Sábados de súper acción.

2006-06-25T03:23:00.000-03:00

Para entender el presente, hay que conocer de historia. Bueno, en otra escala, para entender el sábado hay que conocer el viernes. Podemos ir aun más atrás, pero ya se perdería el sentido de lo particular, y la verdad es que no haría a una anécdota interesante. Bah, ni siquiera el viernes/sábado llega a ser anécdota interesante, pero bueno. Desde un blog no se llega al premio Nobel.

Pasó que el viernes me levante tarde, pero tarde tipo tardísimo. No quiero ni pensar en la hora. Dormí mal mal, y me desperté peor. Tipo que si no me llamaba Martín, ni almorzaba. Comimos con amigos, fuimos a un shopping y compramos unos libros. Un cumpleaños a la noche, pero nos escapamos Martín, Santi y yo casi enseguida a un recital. Empezamos a beber cada vez más. Apareció más gente, Paula, Augus y Pablo. Aumentamos la ingesta aún más. Empezó a tocar Estelares. Escuchamos parte del recital, pero seguíamos bebiendo. Cerveza por el momento, y despues vodka con Speed. Yo ya estaba quebrado, pero seguía parado. Despues, ya de nuevo con cerveza en la mano, empieza el plato fuerte, Coki and the Killer Burritos. Yo estaba re adelante, en medio de gente muy salvaje que corría, saltaba y todas esas incomodidades. Pero no me daba cuenta de mucho. Bueno, sí me daba cuenta que estaba haciendo demasiadas cosas que me iban a avergonzar al día siguiente. Martín y Augus se fueron antes cada uno por su lado. Yo despues terminé haciendo una de esas escenas ridículas que uno hace enfrente de la puerta de un taxi ajeno. Pablo tenía que mandar un mail y le dije que venga a casa. Yo ni siquiera lo invité con un vaso de agua: le señalé la computadora, el cenicero, y me tiré en la cama. Eso habrá sido tipo 5am. A las 12 me despertó el celular, y Pablo todavía dormía.

Tenía que ir a firmar un contrato y recuperar su celular que se había olvidado en la cartera de Paula. Pero así y todo se re demoró para salir. Se quedó un rato tocando la eléctrica. Todo eso tenía que hacerlo antes de salir de viaje para Puerto Madryn el domingo. Yo estaba con una resaca espantosa mal, y me quedé un rato dando vueltas en internet, tratando de ver si encontraba alguna manera de ver el partido de Suecia-Alemania; me conformé con ver el resultado en el sitio de La Nación.

A las dos y media me asusté y pensé que el partido de Argentina era a las tres. Salí corriendo y me tomé un taxi. Santiago me llama y me dice que no, que era a las cuatro. Lo encuentro en su casa con Teté, el metido en la cama viendo la tele. Mientras me pongo cómodo en la cama y Teté salió a comprarnos cigarrillos y papas fritas, Santi me cuenta lo que hice anoche.

S. "Diste lástima anoche. ¿Vos viste el papelón que hiciste?"
Yo. "No! Qué hice!?"
S. "Ahahahahahahaha" (cinco minutos de risa, seguidos por un relato cuyo patetismo resultó el momento más humillante en lo que va del año, más todavía considerando que no me acordaba de nada, ni siquiera cómo hice para llegar a mi casa)

Abel ya había llegado y Teté trajo los cigarrillos, las papas fritas, y dos Heinekens que Abel le pidió que trajera. Me dio bastante vergüenza también eso, pero las papas estaban muy ricas, yo no había almorzado, y me olvidé enseguida del tema.

Bajamos el televisor y demás aparatos al living. Yo casi hago teta la antena. Cuando instalamos todo, la calidad de la imagen no podía ser peor. Empezamos a mover la antena de un lado para el otro, y nada. En la pantalla había más fantasmas que en una novelucha inglesa de castillos del siglo XIX. En el piso, arriba de la videocasetera, atrás del TV. Nada.

Yo. "Tengo que conseguirme un amigo que tenga un plasma"
S. "Bueno, dale. Llama a uno y que te invite ahora"
Yo. "Abel, vámonos a un bar"
Abel. "Nooooo, a esta hora no conseguimos lugar ni a palos"

Siempre soy un invitado ejemplar. Peor Abel, que se tomó él solo las dos cervezas.

Despues del partido, salí corriendo a buscar un taxi. Me subo con los auriculares puestos y cara de autista retardado para evitar cualquier tipo de conversación irritante sobre el partido, el mundial y todo eso. Me fui a ver el concierto que hoy daba mi ex novia. No sé si es Dios o el Diablo el que me manda a hacer esas cosas. Pero las hago igual. Y si mal no recuerdo, creo que me mandé un error imperdonable. O no. Por ahí perdí demasiadas neuronas la noche anterior.

A la noche, arreglé de salir con Teté y Santi. Vino también Patsy, o sea que terminamos saliendo de a cuatro. Por una vez despues de muchos meses sentí que daba la imagen de una persona normal. Fuimos a comer a un pub. Cuando entramos Santi me pidió que deje de decir tantos sarcasmos, que a la gente no le gusta la gente mala, y todo eso. Tambièn miramos mucho a una rubia que estaba en la barra y que me miró. Yo le sonreí pero ella ni bola. Después, se sentaron las chicas que habían terminado de estacionar el auto. Me pedí unos medallones de lomo con unas verduras salteadas, cerveza y un gin tonic. Pero me agarró sueño, mucho sueño. Que no podía evitar bostezar. Patsy estaba linda, pero ni me animé a sugerirle que fuéramos a tomar algo esta semana. Estaba demasiado cansado como para arriesgarme a otro fiasco.

Y ahora leo todo esto y me siento muy tarado. Mi vida es pelotuda.

Pensamientos del día.

2006-06-21T23:20:00.000-03:00

Hoy a las 6.49 una vieja putísima se quiere subir al bondi. Ni se acordaba de cómo era mover los brazos y las piernas en coordinación. El semáforo, que pacientemente esperó todos sus espasmos ineficaces y soeces, se pone colorado de la ira. Mi otro ómnibus (el interurbano) cada vez más a punto de irse. La vieja trola saca su tarjeta verde de pase gratis, y seguro que se bajaba a las tres cuadras. Yo había decidido cerrar los ojos para no tentarme con su cuello.
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El interurbano estaba vacío. Sin chofer. Sin pasajeros. Respiro aliviado. Me desvío un segundo para ver la tapa del diario de mierda local. Cuando miro a un costado, lo veo, insolente y altanero, abandonar la plataforma. Mis protestas ante la ventanilla de la empresa caen en el ridículo. Al menos, justo en ese momento llegó Ámbito y pude deleitarme con sus diatribas antipopulistas y demandas de liberalismo salvaje.
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Tenía mi Creative Zen al 100% del volumen. Yo ya no podía dormir en el omnibus. Estaba escuchando el último de The Chalets, tarareando "You've got no style". Un boludo se da vuelta y me pide educadamente que baje el volumen. Quise golpearlo, pero tenía razón.
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Llego a mi oficina en medio de un brote anfetamínico. Me dolía la cabeza al levantarme y tomé un Migral con el estómago vacío. Empecé a hacer dos o tres cosas al mismo tiempo: gritar por el interno a una empleada que me rechazó el reintegro del impuesto al cheque que tuve que pagar por culpa de ella, firmar unas cartas que me tenían preparadas, y mojando las medialunas en el café con leche (mi único sustento sólido hasta la noche)
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Tenía que dar una exposición a las once para cien personas. Tenía mi pen drive con la pp de powerpoint (openoffice, en realidad, odio a Bill Gates más que a mí mismo). Pero los asnos de informática no habían siquiera sacado el cañón de la caja. Me quedé parado mudo frente a todo el mundo detrás de la tarima, intentando que el momento resulte lo más incómodo posible para todos. Recién a las once y veinte pude empezar. Como represalia, le dí derecho hasta las 13 sin break.
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Mientras huía hacia la terminal, desesperado por agarrar el colectivo que me devuelva a la metropoli antes de que empiece el partido, meditaba sobre mi vida sexual.

"Si sigo así, creo que voy a volver a ser virgen"

Mientras, el Zen aullaba con "To die a virgin" de The Divine Comedy.

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Muchos tuvieron la misma idea que yo. Tuve que viajar parado. Pero como mi música me mantenía en un mundo aparte (que por peor que fuera, era seguramente mejor que el real), no me quejé ni siquiera mascullando para mis adentros. Igual, condené mentalmente a muerte a tres pasajeros y al chofer.
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Como mis amigos estaban todos muy ocupados en sus trabajos (es mentira en el 65% de los casos, los conozco hace veinte años), tuve que ver Argentina-Holanda con mi padre y mi madre. Los comentarios de mamá dan para un post tragicómico aparte.
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Horas más tarde, llego a mi casa y encuentro dos sobres bajo la puerta. Uno de Telecom Personal, con la cuenta cada vez más baja (es porque ya no tengo a nadie a quien llamar), y otro de la inmobiliaria. La zorra de la dueña quiere un 20% de aumento. Se cree que soy boludo. A pesar de saber que como inquilino tengo la ley y la ineficiencia judicial de mi parte, pensé en algunos tormentos a aplicar a alguien que se le ocurre hacerme tal planteo cuando el Merval lleva perdido un quince por ciento desde enero y cuando mis salarios siguen congelados en una nueva era de hielo. Finalmente, tras consulta con un negociador experto, decidí que me haré el estúpido. Algo que me sale de maravisha.
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Fui al Coto, pensando que necesitaba tres cosas. Me volví con cuatro bolsas llenas.
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Lo bueno del día: descubrí un nuevo medio de evitar limpiar y prender el horno. Ya me voy reservando un espacio en el Gourmet Channel: "Cooking for the mentally handicapped".
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Encima, en vez de hacer algo que tengo que tener terminado para mañana a la mañana, pasé veinte minutos escribiendo esto.

¿Ahora me creen cuando les digo que los quiero?

Idearios. Vol. 3: Artes. El Cinematógrafo (parte II)

2006-06-20T02:25:00.000-03:00

Volviendo al tema del cine... Aclaro que me equivoqué en una cosa, ya que seguiré hablando de directores, pero no de un ruso sino de un danés.

Primero, el yankee. Ayer hablaba de él con un amigo, que no aprecia demasiado al cine estadounidense. Decía que el cine clásico americano padece de cierto esquematismo, que sus historias estaban excesivamente estandarizadas y que la imagen cayó presa de la lógica industrial. Todo eso, porque yo había sacado para este fin de semana un film de Howard Hawks. "No entiendo como te puede gustar Hawks", decía. Cuando empezó a comparar el cine americano con el francés, desfavorablemente para el primero, le retruqué: "Pero no te olvides que en los EEUU estuvo John Ford".

Ford no era su verdadero apellido. Es el pseudónimo de John Martin Feeney, nacido en Irlanda. Y empezó dirigiendo westerns, lo que era considerado un género menor, algo indigno de un artista. Sin embargo, Ford (y muchos otros directores de western) lo era. Su cine tiene una poética de tinte épico, una evocación de épocas pasadas que siempre están hablando de algo que supera a las mismas situaciones de los personajes que describe. Pero esa superación nunca es usada por Ford como una forma de despreciar o minimizar la grandeza de sus protagonistas.

Una forma de ver el mundo de Ford, y también el modo en que progresó (o evolucionó, o cambió) su manera de ver el mundo, es ver en esta secuencia tres de sus principales filmes: "La diligencia", que es una visión de un mundo virgen, a punto de ser explorado, y lleno de cierta especie de inocencia; "Más corazón que odio" (horrenda ¿traducción? local de "The searchers"), donde la visión es más oscura, la brutalidad queda al desnudo, pero todavía existe un dejo de grandeza, especialmente remarcado por los paisajes impresionantes en que se desarrolla la acción; y finalmente, una obra ya tardía, "Un tiro en la noche" (de nuevo, "The man who shot Liberty Valance"), donde ya hay un desencanto total, los mitos se hacen polvo, y las apariencias ocultan una realidad mucho más cruda.

Más allá del western, Ford dirigió otras películas con otras temáticas, que también son de visión casi obligatoria: "Que verde era mi valle", sobre un pueblo de mineros irlandés, "El hombre quieto", donde John Wayne hace de un boxeador que regresa a Irlanda y atrae la atención de Maureen O'Hara y su cabellera color fuego; y "El ocaso de los Cheyennes", que no deja de ser un western, pero visto del punto de vista de un grupo de nativos completamente humillados y despojados en una "reserva" que les fue impuesta.

Del cine japonés, que es una cinematografía mayor, se pueden citar muchos nombres imprescindibles (Kurosawa, Mizoguchi, Kobayashi, Imamura), pero yo elijo a Yasujiro Ozu. Ozu era un hombre poco pretencioso, y de su trabajo decía que sólo hacía tofu, que es el nombre dado en Japón a cierto tipo de dramas familiares. Algo que no parece la más excitante de las perspectivas para el cine, pero que Ozu llevó a un grado de estilización y de profundidad impensable en un género codificado. Es un tema permanente en su cine la paulatina apertura de Japón a nuevas costumbres y cambios sociales. Es necesario ver "Tokyo Monogatari" (Historia de Tokio), y luego "Flor de Equinoccio" y "Tarde de Otoño". Otras son más difíciles de conseguir, pero son igualmente imprescindibles.

Y last but not least, está el mayor director de cine danés, Carl Theodor Dreyer, quien es el autor de la última película muda (última no por el tiempo, sino por el agotamiento de los recursos del cine sin sonido), que es "La pasión de Juana De Arco", protagonizada por el rostro de María Falconetti, famosa actríz teatral de la década del 20, que todos han visto aunque no lo relacionen directamente con este film. Este film es considerado por muchísimos estudiosos y críticos como uno de los más importantes de todas las épocas. Como dato adicional, en este film actúa como uno de los monjes Antonin Artaud, cuya fotografía está aquí arriba a la izquierda.

Pero Dreyer filmó cine sonoro, desde luego. Luego de terminar "Vampyr", una película que quedó a medio camino de la conversión al cine sonoro (muy extraña, verla es una sorpresa permanente), filmó sólo tres filmes más, separados cada uno de ellos por un intervalo superior a los diez años. En ellos trata de una manera más explícita temática religiosa y teológica, partiendo de su luteranismo. Es muy fácil comprobar la influencia enorme que tuvo Dreyer sobre Ingmar Bergman, y casi se diría que Bergman dedicó muchos de sus filmes a comentar la obra del danés. Los filmes son "Dies Irae", sobre la intolerancia religiosa entre católicos y protestantes, y las cazas de brujas; "Ordet", que trata el valor de la palabra como instrumento de la Fe, y de la posibilidad de un milagro luego de la venida de Jesucristo (algo negado expresamente por Lutero); y finalmente, "Gertrud", donde la devoción de una mujer hacia la experimentación de un amor que la excede por completo (el amor omnia), le sirve a Dreyer para ensayar una concepción muy trágica y casi determinista de la vida.

Los anecdotistas.

2006-06-13T00:09:00.000-03:00

No sé si se dice así en castellano. Pero en inglés sí se! Y se dice Raconteurs, que es también el nombre del nuevo proyecto paralelo de Jack White con otra gente, y que sacaron un disco muy recomendable que es Broken Boy Soldiers.

El disco suena muy blusero, y en este Jack se puede dar muchas más libertades en cuanto a instrumentación que con los White Stripes; banda que ha llegado a ser experimental, vanguardista y masiva al mismo tiempo. No es poco, y no se ve seguido. Tipo como los Beach Boys.

Ya está por salir el primer video de los Raconteurs en estos días. El tema que eligieron es el que abre el disco, "Steady as she goes", que no va a abrir camino en el mundo del rock, pero está re bien y el ritmo es bastante contagioso; bien sincopado, mucha percusión, y guitarras medio bluseras pero con demasiado overdrive.

Como los quiero mucho a todos, les dejo aquí el video. Pongan atención que actúa Paul Reubens, mejor conocido como Pee Wee Herman, un actor para niños ultra tarado que protagonizó el primer largo de Tim Burton. Desde entonces, una estrella indiscutible, al menos para mí. Disfrútenlo antes que algún killjoy lo haga sacar del YouTube.

Idearios. Vol. 3: Artes. El Cinematógrafo (parte I)

2006-06-06T22:56:00.000-03:00

Partamos de un principio. No existen "artes" propiamente dichas. En realidad, todo lo que señalamos con ese término son distintas variantes de la poesía. Hay formas poéticas que se manifiestan a través de la expresión visual, otras de expresiones audibles, y así ad infinitum.

El cinematógrafo (robo la expresión, fantástica, de mi querido Robert Bresson) no es el arte de la imagen en movimiento, como reza el saber común. Más bien, es de la selección del movimiento. Y una selección que surge tanto de lo narrativo, como de lo expresivo, y principalmente, del encuadre. El verdadero arte en el cine no es "contar historias con imágenes móviles", sino presentar al espectador esas imágenes recortadas por la cámara, que es la pluma del artista.

Como no tengo formación académica al respecto (por suerte), y sé que tampoco tienen paciencia para leer mis pavadas, mi ideario de esta forma poética la expresaré a través de mis artistas preferidos. En realidad, esto es una idea de Martín, a quien le debía un mail con las películas que para mí tenía que ver, y ahora toma forma en el blog (también idea de él).

Como podría hablar semanas, centro la exposición de lo que creo como las mejores expresiones que yo ví en cinco directores. Que no son necesariamente los que más veo, sino los más rigurosos, interesantes y completos como artistas.

En primer lugar, está ese hombre que yo hubiera querido que fuera abuelo mío o algo así, que es Jean Renoir. Hijo de Auguste Renoir, el pintor impresionista. Era el hombre más generoso del mundo: ninguno de sus personajes, por más abyectos que fueran sus crímenes, era manipulado o juzgado. Todos tenían su dimensión profunda y llena de matices. Y visualmente, Jean era igual a su padre. Un expresionismo lleno de una vitalidad profunda, sin excesos.

No sé si es el mejor de todos los directores. Pero es aquél cuyo mundo más se parece a mi ideal. Es necesario ver de Renoir todas (ninguna es mala, salvo una cosa que hizo durante la guerra creo), especialmente "La bestia humana", "La regla del juego" y "La gran ilusión". Ésta última está ambientada en la Primera Guerra Mundial, y trata del ocaso de un mundo que ya se había vuelto demasiado brutal e inhumano. Es la más famosa, aunque no la mejor de todas. En todas estas actuó Jean Gabin, un actorazo. Que incluso tenía un aire a mi familia! Y en "Elena y los hombres", filme en colores, Ingrid Bergman hizo de una mujer fatal que enamoraba a un pueblo entero.

Luego, otro de mis directores preferidos es el también francés Robert Bresson, quien es tal vez el más individual e inusual de todos los artistas del cine. Este hombre desarrolló una obra tomando un camino totalmente apartado de la tradición común del cine de su época, adquiriendo criterios estéticos propios que hacen de sus filmes obras extrañas en comparación a las demás. Su extrañeza no depende de imágenes raras o de delirios. Simplemente, de usar la cámara de la forma más desnuda posible y de minimizar el artificio del cine.

El no llamaba a sus actores como tales, sino "modelos". No actuaban en el sentido teatral del término. Se paraban frente a cámara, decían sus líneas, y todo proseguía. Sin romper nunca el verosímil de cada uno de sus filmes.

Su temática es amplísima. Historias clásicas, también guiones originales, pero nunca cayendo en el pozo sin fondo del experimentalismo. Recomiendo de Bresson: "Al azar Baltasar", un film que arma su narración siguiendo a un burro; "Diario de un cura rural", una adaptación de la novela de George Bernanos, excelente y con un contenido religioso muy profundo; también "Mouchette", guión original de el creo, donde la vida en condiciones miserables de una chica campesina da lugar a una impresionante visión ética de la vida en esas condiciones; también "El proceso de Juana de Arco", una dramatización muy sui generis del juicio que condenó a Jeanne a la hoguera. No pude ver todas porque no se ha distribido aquí su obra completa, pero vale la pena ver cualquiera de ellas.

Robert Bresson, además, es el autor de "Notas sobre el cinematógrafo", un libro que viene a ser su manifiesto estético, compuesto de notas breves, casi aforísticas. En ellas se puede leer que Bresson tenía un concepto extremadamente personal del arte del cine (al punto de nombrarlo con otro término), pero sin apartarse nunca de la tradición. Para más, Bresson era católico practicante. Toda una rareza en un mundo donde muchos creen cotizable sólo la rebeldía a veces vacía y snob. Será que todos quieren imitar a Buñuel o a Fellini, sin que les de la cabeza para entenderlos.

Hay pocos herederos actuales de estos artistas. De Jean Renoir, ultra citado por muchos, sólo diría que Jean Becquer trata aun de inspirarse abiertamente en sus obras. En todo caso, para mí fue Truffaut su sucesor natural, y esos son zapatos muy difíciles de llenar. Respecto a Bresson, muchos encuentran en la obra del taiwanes Tsai Ming-Liang ecos de su obra. Ming-Liang se hizo famoso en Venecia con ese mote cuando presentó "Viva el amor", y luego dirigió "El río" y "Goodbye, Dragon Inn". Es un director genial, al nivel de un Wong Kar-Wai, pero no apto para todo público.

Sigo luego con otros tres directores.

La chica más linda!

2006-06-01T16:00:00.000-03:00

Y sí. Ya se sabía que salía el nuevo disco de Juana. Pero yo no me lo quise bajar, porque prefiero esperar y esperar hasta que salga. Es que cada uno de sus discos son piezas de colección. Ediciones que pronto serán inconseguibles, y lindas lindas lindas.

Después de haber salido en el New York Times como una revelación, cuando Tres Cosas fue considerado como uno de los mejores discos de su año, ahora salió una review de Son en Pitchfork. Hoy mismo, justamente.

Su sitio es maravilloso. Eyecandy total. Visítenlo YA!

Para completar la discoteca.

2006-05-26T19:39:00.000-03:00

No suelo hacer esto, pero creo que la ocasión lo merece.

Mucha gente cree que escucho música extraña o desconocida, atribuyéndolo (cuando no!) a una supuesta actitud snob de mi parte. Pfffff.

Lo único que hice fue siempre revolver en las disquerías. Y comprar discos por las tapas. Muchos así. O aprovechar las ofertas. O encargar un capricho a un precio tres veces el de uno normal. Y la alergia a la moda, bueno, no vamos a llamar snob a eso. Rechazar lo establecido y lo impuesto es una obligación estético-moral.

Esto viene a cuento del sitio que quería recomendar con entusiasmo desbordante (disculpen la efusividad, a veces no controlo mi stiff upper lip) un mp3 blog español donde van a encontrar seguro algunos de esos discos que jamás pensaron posible. Yo así encontre el de David Thomas Broughton, " The Complete Guide To Insufficiency" (vean la review de Pitchfork), que pensé que jamás nunca escucharía. O el de Beirut, "Gulag Orkestar", que es un discazo mal. Otro día lo comento (Pitchfork review).

El blog está en mi sidebar, pero mejor remarcarlo bien: Una Piel De Astracán. Que encima parece estar bien a favor del uso desvergonzado de pieles naturales, cosa que a mi amigo John le parece tan aprobable como a mí.

No se vuelvan locos. Es fácil perder el control. Lo digo por experiencia propia.

Cuerpo a tierra!

2006-05-24T18:54:00.000-03:00

Porque acaban de instalarme internet en mi departamento! Se terminaron las estadías en casas ajenas, o en cibers inmundos repletos de niños sobreexcitados con el Half Life, o la inconstancia traidora de la conexión inalámbrica de la que me estaba colgando como sanguijuela.

Ahora no sé para qué carajo quiero estar TAN conectado.

Voy a leer aun menos; voy a empeorar la comida que ingiero; voy a dormir menos todavía.

Horror. Sáquenme ya esta monstruosidad!

...

No, mejor no. Espero y veo... les digo despues.

Attiring. As every gentleman knows

2006-05-16T01:42:00.000-03:00

“Anudarse bien la corbata es el primer paso importante que uno debe dar en la vida”
Oscar Wilde

Desde mi infancia, supe diferenciar dos tipos de personas: aquellos que se anudaban la corbata todos los días, y los que dejaban el nudo hecho durante todo el año. Nunca pude entender a esa gente, tanto como esa gente no me podía entender a mi (yo no supe cómo hacerme la cama hasta que mamá se enojó y dejó de hacérmela alrededor de los 22 años). Igual, considero que las corbatas “preparadas” son un acto de terrorismo indumentario sin atenuantes.

Anudarse la corbata es más que un placer: es un arte. Y aunque papá sólo me quiso enseñar el four-in-hand -él siempre relacionó los Windsor con los peronistas, tal vez por los prominentes nudos que ostentaba Antonio Cafiero y luego Carlitos-, de mayorcito aprendí clandestinamente a innovar en el tema. Papá también tiene una malsana obsesión con las corbatas de franjas rojas y azules; yo una vez le hice caso y compré una, pero nunca llegó a ser una de mis favoritas.

La elección de la corbata siempre es momento crucial. La función de la corbata es primordialmente deconstructiva. La corbata no debe “llevarse” con el traje; todo lo contrario. Dado que el traje masculino ha llegado a un punto de estilización supremo, que algunos desorientados confunden con estandarización o uniformización, la corbata cobra un protagonismo y una función esencial: destruir el traje.

Con “destruir” me refiero a que la corbata no debe, bajo ningún concepto, “hacer juego” con el traje. Eso resultará aceptable para quien no quiera otorgar a su apariencia ningún rasgo personal y único. Pero quien sabe que las apariencias importan (y mucho) quizás coincida conmigo en que la corbata debe desarmar la funcionalidad anodina del traje de calle y convertirse en el alma del outfit del gentleman. Es un objeto cuya función semiótica resulta a veces oscura, otras transparente. Pero siempre decisiva.

Es un prejuicio muy difundido el de evitar colisiones entre tramas de camisas con estampados de corbatas, o las colisiones de rayas, franjas y cuadritos. Nadie ha dicho hasta hoy cuál es el motivo fuerte para ello. Aunque yo no lo practico, dado que tampoco me dedico a llamar la atencion de propios y ajenos, la asimetría y la colisión de tramas puede dar lugar a un descubrimiento que no por fortuito dejará de ser mérito absoluto de quien sea su responsable. Tampoco debe usarse la corbata para potenciar la sobriedad de un traje de noche, por ejemplo. El traje nocturno clama por una corbata que le dé un matiz más playful, un aire decontracté. El uso de trajes muy oscuros durante el día es un no-no. También lo es el uso de corbatas negras, salvo que éstas fueran de lana (esto sólo porque tengo una debilidad por las corbatas de lana).

La elegancia no se crea; siempre es algo a descubrir.

San Andrés - Prince Edward - Medio Windsor

Sobre los nudos en sí, de ninguna manera postulo el abandono del tradicional four-in-hand. Todo lo contrario: este nudo ya es inmortal por sus propios méritos. Que estemos tan acostumbrados a el no debe hacernos pensar que no es un gran nudo. Claro que su imperio se debe más a la pereza del público que a la pura apreciación de sus atributos. Es un nudo adecuado para casi cualquier corbata de grosor mediano a grueso, y de cualquier material (no hablo del poliéster: las corbatas de poliéster no pueden sino caerme indigestas y arruinarme el resto del día).

Mi preferido personal, sin embargo, es el Prince Edward. Un nudo ya tradicional, el Victoria, está basado en el four-in-hand, pero con una vuelta más del extremo ancho alrededor del nudo. El Edward tiene la peculiaridad de hacer pasar el extremo de la parte ancha debajo de los dos pliegues que se encuentran sobre el nudo. Es un nudo mucho más estable y armado que el four-in-hand, no se cae y tampoco implica mayor desgaste sobre la corbata. Una corbata rayada logra un efecto glorioso con este nudo, ya que observando el nudo uno puede advertir tres tramados distintos de la tela de la corbata, ya que quedan alineados de distinto los dos pliegues sobre el nudo y el resto de la corbata. Es un nudo propio de artistas y de gente que entiende a la sutileza como el paroxismo del buen gusto.

Kelvin - Nicky - Pratt

Otro nudo que suelo emplear con corbatas muy gruesas es el oriental, que sólo implica tres movimientos del extremo ancho: uno se coloca la corbata alrededor del cuello pero con el lado interno hacia afuera (como se hace con el Windsor y el medio Windsor), y pasa el extremo ancho debajo del estrecho y luego forma el lazo. Uno se ahorra el doble paso del four-in-hand, y el nudo puede ser muy adecuado para una corbata ancha o de lana gruesa. Padece, sin embargo, de poca estabilidad.

Muy esporádicamente he usado el San Andrés, que he abandonado por ser un nudo muy maltratador de las corbatas. Sinceramente, nunca supe apreciar suficiente al Kelvin (una duplicación del oriental, con una forma exquisita y superior en forma al four-in-hand, aunque no en estabilidad) o al Pratt (que es elegantemente rectangular, si eso resulta concebible) Son muy lindos nudos y los recomiendo con contenido entusiasmo. Los Windsor (llamados así por un malentendido, ya que el duque era adicto al four-in-hand) son prácticos y súper estables. Pero siempre me sentí not myself at all con esos nudos. Tal vez esos prejuicios que le meten a uno en la cabeza de niño. Y nunca, pero nunca, me pude hacer el Windsor completo.

Another light that never goes out.

2006-05-15T23:47:00.000-03:00

Yo pensaba que era algo artificial, o que lo hacía con el Photoshop, o algo así. Pensé que no me iba a pasar. Que yo era re vivo y mi cámara, un testigo cierto de todo lo que ocurre.

Pero no.

Mr. John Steed es infotografiable. Su luz ciega toda cámara.

Y eso, redá!

Don't forget visiting Saving The World In Style everyday, in order to improve yourself.

Link promocional.

2006-05-14T21:22:00.000-03:00

Como Germán prometió un descuento para quien linkea al post del lanzamiento de la nueva colección de Dee Dee García, yo dejo el link aquí!

Pero yo ya tengo la mía... No sé si pedirle un refund. O que me invite una cerveza, si no.

Esta es la mía:

Idearios. Vol. 2: Política.

2006-05-05T17:04:00.000-03:00

La ciencia política es algo muy aburrido. Una serie interminable de clasificaciones, taxonomías, tipologías, estudios comparativos casi estériles... Yo la estudié, pero no me gustó nunca. Mejor digo, me la hicieron estudiar. Lo que está muy bien, porque si uno sólo hace lo que quiere no se entera de ciertas cosas.

Soy un poco esquizoide. Por un lado, en mi vida civil, soy un demócrata. Pero eso, como todo aquello que mostramos a los demás, es superficial. Mis ideas políticas son otras. Yo soy monarquista.

"Llamado Vasumanas, más rico que todos los ricos, parecido el mismo a los plenos de dones, llegó a ser un rey dador de riquezas"

Mahabarata, V 115, 3954

La perspectiva estética de la vida individual se traduce, inevitablemente, en una percepción social heterodoxa. No quiero un buen gobierno. Quiero un Rey. Un gran Rey, tipo Carlos V, Ricardo Corazón de León o un Rey David. Como dice mi hermano, un tipo cojonudo.

"Luego, volviéndose hacia el rey de Inglaterra, le dijo: 'El Señor te ha destinado la realización de todas estas profecías, y permite que se cumplan por ti. Te dará la victoria sobre todos tus enemigos, y Él mismo glorificará tu nombre para la eternidad"

Gesta Henrici, II, 153

Me aburren las aspiraciones de las masas. El gran error de la burguesía como clase social fue creerse republicana y representativa. No lo es, claro, ya lo sabemos ahora. Pero fue un error que se pagó caro. Acabó con la ceremonia del poder real, que era una extraordinaria fantochada digna de ser apreciada estéticamente.

Los reyes son lo más. Los que me gustan, digo. Sé que no son todos iguales. No quiero un Kaiser antisemita o un belicista desenfrenado como Alejandro Magno. Me gustan los que se quedan en su corte y gobiernan por delegación o, mejor aun, por medio de un parlamento. La monarquía inglesa del siglo XIX es, totalmente, el modelo a seguir. Total, las libertades individuales no las inventó la democracia.

"...la monarquía surge para la protección de las clases acomodadas frente al pueblo, y el rey es designado entre aquéllos por su superioridad en virtud o en acciones que proceden de la virtud, o por alguna excelencia de este género."

Aristóteles, Política, 1310b

Tener un rey trae muchas ventajas: son más difíciles de matar. Duran mucho tiempo e imponen su impronta. Además, las democracias les deben un montón: la Carta Magna, el Bill Of Rights. Obvio que fue la aristocracia la que los obligó a firmar esos documentos; por eso tiene que haber un montón de gente rodeando a los Juan Sin Tierra y a los Guillermo de Orange. Dejarlos solos es un peligro.

"... se debe tener en cuenta que en cierto período los príncipes italianos desposaban a sus hijas con príncipes extranjeros y cada nueva reina de origen italiano llevaba consigo cierto número de literatos, artistas y doctos italianos y además se convertían en un centro de atracción después del ascenso al poder"

Antonio Gramsci, Los intelectuales y la organización de la cultura.

Y el arte... Las monarquías son más propensas a que, en sus países, las artes florezcan. El rey no debe ser intolerante o autoritario, sino sólo lo suficientemente paternalista para poder engendrar rebeldes, inconformistas, artistas que subviertan las normas establecidas. Además, como financia a manos llenas a los que le son adictos, eso también siembra la discordia entre los artistas ricos y los muertos de hambre, algo que pone un poco de sangre en el asunto.

"¡Vienen al mundo demasiados hombres! Para los superfluos fue inventado el Estado. ¡Ved cómo convocas a los superfluos, cómo los devora, y los tritura, y los rumia!

F. Nietzsche, Also Sprach Zarathustra

Hay que admitir, también, que un espectáculo de moral decadente por parte de una completa clase social es un factor que hace todo más interesante . La burguesía, con sus prejuicios morales y su self righteousness, medio que me agobia un poco y me termina cansando.

Desde luego, todo esto me gustaría verlo materializado en un marco de absoluta racionalidad y positivismo filosófico. La monarquía debe ser ilustrada, con constitución escrita y todo eso. No la autocracia. Y deberíamos abandonar algunos avances tecnológicos como las armas de fuego y volver a andar en carros tirados por caballos, pero quizás aquí no voy a lograr tanto consenso, por desgracia.

"Pues quienes están descontentos bajo la monarquía la llaman tiranía; y quienes están descontentos con la aristocracia la llaman oligarquía"

Thomas Hobbes, Leviathan, P. I Cap. XIX

Aclaración

2006-05-03T23:47:00.000-03:00

He retornado de mi retiro rural.

He tenido problemas de desconexión. Este mes los resuelvo definitivamente.

No puedo sacar las fotos del celular.

Hoy me compré una corbata blanca, y ya estoy medio arrepentido. La azul era más usable.

Comí demasiado chocolate estos días. Tengo la cara llena de granos. A los treinta, es lindo y feo al mismo tiempo.

Y este post me parece una porquería. Yo que quería hacer un monumento a mi intelecto.

Estuve muy ocupado chateando y armando un blog sólo de fotos para mis amigos.

Próximamente: Ideario II: Política. Y el Papa Dandy, esperen un poco. Estoy buscando más y mejores fotos de Ratz.

Idearios. Volumen I: Religion

2006-04-25T14:57:00.000-03:00

“...la Iglesia es el Cielo del Señor en la Tierra. La Iglesia representa al Cielo en la medida en que allí reina la bondad del amor y de la fe. También aquí, a pesar de la diversidad de iglesias, el Señor creó una sola. Aquello que vale para la Iglesia en general puede ser aplicado al hombre religioso en particular, ya que la Iglesia está dentro del hombre y no fuera de él. La Iglesia no es otra cosa que el Señor presente en cada hombre como bondad del amor y de la fe.”

Emanuel Swedenborg, Himmel Och Helvete, 57.

No soy religioso. Pero quiero ser santo. Muy a mi manera. Santidad à la carte. Dios existe? No sé, me parece una pregunta irrelevante. “Yo soy el que Soy”. Con eso tengo suficiente.Es el que Es. Elohim. Y yo soy así, un poquito. El que soy, soy lo que no tengo más remedio que ser

Me gusta creer en la Iglesia, más que en Dios. Pero que viene a ser lo mismo. Por ahí, medio que quiero creer. Creo que creo. El librito de Vattimo me gustó mucho. Lástima que no pude hablar con el cuando vino a Argentina.

Una Iglesia imperial. Porque si Dios existe, hay que recibirlo con todo. Con fasto y con arte. Todo muy al extremo. Soy vaticanista pero no católico. Y me gustaría ser católico antes que aburridamente protestante, o new age. Mamá quería que fuese obispo, pero yo quería ser cardenal, todo de rojo y con un anillo para que la gente bese. Antes que evangelista, sería budista. Borges dijo que se puede ser buen budista y buen católico. Pero no viceversa.

“The best lack all conviction, while the worst / Are full of passionate intensity”

W.B.Yeats

Yo soy así: lleno de intensidad. Un día pienso esto, y mañana aquello otro. No me quedo con algo porque me quema, cambio de canal y cambio de alma. A veces estoy en una onda medio pagana, y espero encontrar algún dios olvidado sentado en la calle y hablar con el. Para saber que piensa de la Iglesia y pedirle que me acompañe. Pero no a misa. Sólo a echar una mirada y escuchar algo interesante.

“Es kann die Lust der goldnen Erndte

Im Sonnenbrande nur gedeih'n

Und nur in seinem Blute lernte

Der Kämpfer, frei und stolz zu sein”

(El placer de la dorada cosecha / sólo puede madurar bajo un sol abrasador / y sólo en su sangre aprendió / el guerrero a ser libre y orgulloso)

F.Hölderlin, Himnos de Tubinga, Das Schicksal (frag.)

Cuando era muy niño fui al colegio de los Hermanos Maristas y creía en todo. En la Virgen, en la Transubstanciación del cuerpo de Cristo en la Eucaristía, en el perdón de los pecados por la Gracia de los sacramentos. Pero un día me olvidé de todo eso, y sólo me quedó la sensación de bienestar y el gozo estético en las ideas puras. Cuando estudiaba filosofía me acordaba un montón de todo eso y me dí cuenta que fui un nene bastante sabio.

Ahora no. Pero me encanta el catolicismo. Sin santitos, sin la Virgen por todas partes. Me gusta la filosofía estética de lo Bello como forma de acceso a la Fe.

“That all this good of evil shall produce,

And evil turn to good; more wonderful

Than that that which by creation first brought forth

Light out of darkness!”

J.Milton, Paradise Lost, XII, 470-473

Y el que la tenía re clara era Platón. No su aburridísimo discípulo, el de la Ética Nicomaquea y la Metafísica. El divino Platón. Quiero ser como el. Tener esa barba, fundar una Academia, y escribir hermosos disparates. A Platón me lo leí todo. Para leer tres capítulos de Aristóteles tuve que hacer un curso. Re tedio, pura aridez y cero poesía. Escribí una monografía sobre Platón, y me copé mal. Leí que lo vendieron como esclavo en Siracusa y que un amigote lo compró para llevarlo de vuelta a Atenas. Y el siguió como si nada. Dando cátedra, tirando todas postas y escribiendo como yo quisiera hacerlo algún día. Cuando sea viejo y santo.

“Si lo inmortal es imperecedero, es imposible que el alma, cuando la muerte se abata sobre ella, perezca. Pues, de acuerdo con lodicho antes, no aceptará la muerte ni se quedará muerta, así como el tres no será, decíamos, par, ni tampoco lo impar, ni tampoco el fuego se hará frío ni el calor que está ínsito en el fuego”

Platón, Fedón, 106d

D-Tox et Des Abominations vol 2

2006-04-21T14:54:00.000-03:00

Hace casi una semana decidí desintoxicarme, fijándome una prohibición absoluta de ingesta de alcohol y demás, y una restricción severa a mi consumo de tabaco. A modo de reforzar mi iniciativa, lo comenté con muchas personas (incluso públicamente, en este link gratuito) para que mis eventuales deseos de abandonar la iniciativa estuviesen además penalizadas con el ridículo. Siempre pensé que el ridículo es un motivador de la voluntad particularmente poderoso.

En el supermercado, la elección de las cosas fue bastante extraña. Siempre mis paseos entre las góndolas comenzaban entre botellas, y lo primero que ponía en mi canasto solía ser una botella de gin o champagne, como corresponde a todo solterón moderadamente alcohólico. Pero esta vez no me atreví a recorrer esos pasillitos. Me sentía perdido y sin saber que poner. Probé con un jugo, algo con lo que me siento seguro, y recién ahí pude arrancar.

Antes de llegar a la caja, decidí que valía la pena hacer un recuento de lo que había comprado. Apenas podía reconocerme a mi mismo en esa selección:

Enseguida me dí cuenta que estaba en la misma cola de siempre, la que tiene este cartelito arriba:

No problem, me dije. Si algun rengo o pelotuda preñada me quiere pasar, les digo que soy un discapacitado emocional y moral. Que es muy verdad.

Comer milanesas de soja sin la botellita de Stella Artois es algo tenebroso. Que asco que sentí. Ahora sí que corro peligro de inanición.

...en otro orden de cosas...

A pesar de haberme enojado mucho durante la crisis 2001-2002, no soy un militante anti bancos. No se concibe capitalismo sin ellos. Yo, a pesar de todo, prefiero el capitalismo a otros sistemas que proliferan por allí y no tan por allí.

Pero estas cosas si me ponen violento. Este post, más allá de exponer una de las tantas abominaciones de las que soy inevitable testigo, significa también una advertencia contra operadores poco serios de nuestro sistema financiero.

Ciertamente, no entienden nada. Mandarme una tarjeta de crédito a mí!? Están re locos. Primero, porque no la pedí, y eso debería ser suficiente. Segundo, porque no puede ser que le presten dinero a un nombre sacado de una lista traficada no sé por quien ni por cuanto. Como yo no tengo registros financieros públicos – historia crediticia – no pudieron obtener información válida acerca de mi ni verificar mi solvencia. Y si tienen otro tipo de información, bueno, tendrían que rodar algunas cabezas. O sea que se la podrían haber mandado a cualquiera, realmente a cualquiera. Tercero, porque yo NO quiero una tarjeta de crédito: es una autopista hacia la pobreza y el endeudamiento. Por otra parte, la palabra “hipoteca” que hay ahí me re suena a deuda y vivir con el cul entre manos.

Lo principal es saber que este banco, especializado en hipotecas y negociados con las autoridades, no es una entidad financiera confiable. No compren acciones de BH, tampoco. Lo mismo pensaré de cualquiera que me preste plata sin siquiera haber hablado conmigo.

Y no menos malo es saber que mañana voy a tener que perder una hora de mi valioso y cotizado tiempo diurno en devolver esto y pelearme con el gerente de sucursal.

Viajes...

2006-04-19T16:52:00.000-03:00

Soy básicamente irracional en mis odios. Caprichoso, veleidoso, y veces bastante mal yeváu. Terminé de aceptar que hay gente que me provoca odio sin que pueda encontrar razón alguna. Hasta yo me doy cuenta. Así y todo, me siguen envenenando. En general, odio a toda persona relacionada con el transporte: choferes, taxistas, boleteros, remiseros, pasajeros... Aunque no vivo en Buenos Aires, también detesto a los tipos del subte: una vez que compré una tarjeta de $ 0,70 me dieron de vuelto una moneda de cien o quinientos australes. Yo no la ví, pero el que me estafó fue el batracio de la ventanilla. Mi estupidez no me quita el derecho a aborrecer.

Durante mucho tiempo (aun hoy, creo) aborrecí a un tipo sólo porque su tipo físico me parecía intolerable y porque cada vez que aparecía el ómnibus que solía tomar en esa época se atrasaba cinco minutos.

Hoy tuve un día de perros. En el ómnibus hacia la terminal, que ya venía retrasado, todos los pasajeros (los subnormales y los no tanto) decidieron ponerse de acuerdo para tocar el timbre en todas y cada una de las esquinas. Lo habrían hecho cada diez metros si pudieran. Eso es lo que llamo vocación por la paraplejia: caminar media cuadra los abruma. Si no fuera porque despues hay que pagarlos por buenos, quisiera que una cosechadora los mutile, siquiera levemente.

En el interurbano, justo delante mío se sienta una mujer con crío. Los llantos me hacen evocar con nostalgia a Herodes. Al tercer alarido huyo ruidosamente hacia atras para sentarme, justamente, sobre el motor. Pocos kilómetros más adelante, suben dos tipos que se sientan justo detrás mío. Ellos, junto con el maledetto bambino, son los únicos encargados de romper el silencio en que estaba sumido el ómnibus a las 7.25 am. Me sentí enloquecer. Ni siquiera tenía sueño. Saqué finalmente un libro: no me quedó más que leer y capear el temporal.

Hay cosas peores. Como los lunes.

Por otra parte, ya tocando el tema viajes, aquí dejo unas fotos muy lindas que me ha enviado una amiga mía sacadas durante su viaje de regreso al hogar familiar, desde Canada hasta Louisiana. Desconozco si las condiciones en que realizó el viaje habrán sido tan penosas como suelen ser las mías, pero tiendo a imaginar que no.

Des abominations vol. 1

2006-04-16T19:47:00.000-03:00

Alguien me hizo una consulta, complicada y enrevesada. Además, era una persona que se mandó una macana bastante gigante, por lo que bien tenía motivos para demostrar gratitud.

Pero no. O se habrá creído que los profesionales vivimos del aire y que tenemos planes de descanso semestrales financiados por el gobierno.

Esto es personal, es una venganza. Y este señor has nobody else to blame but himself.

Miren que música escucha este señor y su flía:

Y una lava lamp. Por Diosssssss.

Asi pues, ya lo saben. Trátenme bien si me dejan entrar a sus casas porque llevo mi celular a todas partes, y todos todos todos tienen algo que ocultar y que yo puedo encontrar.

Sophomore anxiety y otras cosas

2006-04-13T19:49:00.000-03:00

No estoy hablando de algo que dé ganas de dormir. Sophomore es, hasta donde llego a saber, el nombre que se da a los estudiantes de segundo año en las universidades estadounidenses. Palabra que pasó también a definir el segundo disco de una banda. Evento que, para quienes hayan tenido una fuerte pegada con el primero, se pone aterrador y re riesgoso. Muchas veces el “sophomore”, luego de un frenético hype del primer disco, es recibido con demasiadas expectativas y a veces público y crítica lo despachan con frialdad o desprecio. Los Strokes tropezaron; los Vines se muerieron; Franz Ferdinand zafó por knock out técnico. Y uno de los sophomores más esperados era el de los Yeah Yeah Yeahs, que la rompieron mal con el punk sacadísimo y anfetamínico de “Fever To Tell”, que creo que salió en el 2003.

No sólo creo que rompieron el maleficio: el segundo disco, “Show Your Bones”, es incomparablemente superior al primero, pero muy muy distinto al mismo tiempo.

El primer tema es la primera sorpresa, comparable a escuchar el “Seven Nation Army” que inauguraba el “Elephant” de los White Stripes. Una guitarra acústica! “Gold Lion” empieza con un punch de baterías que poco promete, hasta que la increíblemente madurada voz de la cantante acompañada por guitarra acústica entra y empieza a subir con un crescendo bien bien rock n' roll. No es el mejor tema, tampoco es re original. Pero es un gran comienzo. Claro está que las eléctricas empiezan a invadir todo y el tema al final se pudre mal. El segundo tema, “Way Out”, sigue con la presencia de las guitarras acústicas, y así y todo tiene mucho del primer disco. Se nota que esta chica ha mejorado el manejo de la voz muchísimo aquí también.

El disco sigue muy bien, y tiene unos highlights impresionantes. El cuarto tema, “Phenomena”, es de los que impulsan a subir el volumen hasta donde el equipo aguante y los vecinos toleren. Tiene una cosa fantasmagórica en los coros que me encanta. Y el sexto, “Cheated Hearts”, tiene la pasta de un hit absoluto si el gusto general evolucionara al menos dos o tres escalones. Bien tradicional en su estructura pero que igual sirve como banda sonora de un escenario de una wasted rock star cualquiera. A lo mejor van a pensar que estoy loco, pero el último tema, “Turn Into”, me hizo acordar a The Arcade Fire. Eso se me ocurrió mientras lo escuchaba estando tirado en la cama una tarde cualquiera.

También he estado escuchando el último de Morrisey, “Ringleader of the tormentors”. Me gustó mucho más que el anterior, y creo que es uno de sus mejores discos, lejos. Es re rockero; el tema que abre, “I Will See You In Far Off Places”, empieza con un riff de guitarras muy distorsionadas bastante “Kashmir” de Led Zeppelin. Sigue con “Dear God Please Help Me”, que es una típica canción desesperada de Moz, muy on the low side, con un órgano sosteniendo toda la canción, la aparición después de cuerdas y las guitarras más para el final. Un crescendo hacia abajo. El tema que más me gustó es el tercero, “You Have Killed Me”, hit total. Que está re bien continuado por “The Youngest Was The Most Loved”, un tema bien arriba, con un coro de niños atrás que queda espectacular. Me coparon de este disco todos los temas sin excepción. No tiene ninguna canción mala o siquiera floja. Disco imprescindible mal. Las que menos puedo sacarme de la cabeza son “In The Future When All's Well”, “The Father Who Must Be Killed”, y “I'll Never Be Anybody's Hero Now”

Primero un sophomore, luego un veterano, y ahora unos nuevitos. Band Of Horses es una nueva banda americana que este año sacó su primer disco, “Everything All The Time”, por un sello indie. Es bastante folky, la voz del cantante tiene mucho de ese género, pero es muy guitarrero, y las letras son impresionantes. El estado de ánimo de las canciones no es del tipo triste, pero digamos que navega unos centímetros por debajo del nivel de la normalidad. El mejor tema, sin duda, es “The Funeral”, una canción que empieza muy despacito, con una letra bastante desesperada, y que al minuto y medio explota instrumentalmente, y luego se sostiene allí, quedando a cargo de la voz las oscilaciones en la intensidad de la canción. Me parece que es de esas canciones que uno no se va a olvidar nunca, y es del tipo de canción épica del tipo “This Is Hardcore”, “Bittersweet Symphony” o “Paranoid Android”, pero en clave indie. Tal vez menos memorable que éste, pero que es la otra gran canción del disco, es una golosina pop-folk, “I Like To Go To The Barn Because I Like The” (sic), que es una canción muy distinta, ya que apenas llega a los tres minutos, pero que transmite mucha tranquilidad, está muy bien cantada y la instrumentación es perfecta. Y sin hablar del último tema, “St. Agustine”. Hermoso. Pitchfork ya puso este disco entre los candidatos a mejor del 2006, y creo que no es exageración.

Hay otras cosas que estoy escuchando y me están gustando mucho, pero a las que no les pude prestar suficiente atención todavía, como Neko Case, el último de Sondre Lerche (“The Duper Sessions”), Bonnie 'Prince' Billy y un disco de 1982 más o menos que tenían en conjunto Brian Eno y David Byrne, “My Life in the Bush of Ghosts”, que salió reeditado hace apenas semanas. A lo mejor despues comento alguno.

My own birthday party!!!

2006-04-05T14:08:00.000-03:00

Y al final va a ser el día! No sabía si iba a llegar, o si iba a estar suelto para entonces! En vez de deprimirme por tener que poner ese insidioso 3 adelante de mis añitos, voy a tirar los muebles por la ventana.

Una celebración como sólo puede ser algo digno de llamarse así. Y el efecto Ashberry va a protagonizar la velada.

Tengo ya planificada una recepción en mi antro, ultra exclusive, only VVIPs, sin necesidad de personal de seguridad porque sin invitación nadie se atrevería a entrar en semejante celebración, llena de gente tan hermosa que asusta y con todos los atributos regios propios que merece el homenajeado y la ocasión.

Como no sé siquiera hervir fideos, no habrá comidas calientes. Sólo los más exquisitos snacks y aperitivos, que acompañarán los fabulosos tragos que prepararé con amor y pericia sin par. Todos se deseperarán por mi Manhattan y nadie saldrá sin tres gin tonics encima como mínimo.

De las 19 hasta las 22 de este sábado ocho de abril, el centro del universo estará allí, como el círculo más cercano del que hablaba Dante en el XXXIV canto del Paraíso. Claro que no faltará nadie, sacaremos muchas fotos, y todos sintonizarán con mi tardo-adolescencia, único antídoto contra la vejez/madurez prematura. Podemos prender bengalas, también, pero apuntando al monumento que lo tenemos re cerca de mi departamento!

Esto no quiere decir que retaceo invitaciones. El que no reciba una por mail, puede imprimirse este post y presentarse en mi casa a las 19 horas. Será más que bienvenido y podrá ser parte, aunque sea por tres gloriosas horas, de un mundo feliz.

De más está decir, los quiero mucho a todos - siempre y cuando traigan regalos o alcohol.

Super Fashionista Dance Troupe

2006-04-04T18:06:00.000-03:00

Aunque técnicamente no lo podamos llamar una flame war, entre Andy y este servidor, usando también el espacio que gentilmente cede Gonchi para todo tipo de disparate, ha salido a la luz el tema del men's wear.

Será el cambio de temporada que se acerca, o las variantes necesidades de vestuario que a nosostros, under-30's y por ende ajustados monetariamente, nos resultan apremiantes.

Acabo de echar una mirada, y tengo que tragarme mis palabras contra los double-breasted suits. En realidad, como mi estatura no me permite lucirlos, siempre los detesté. Pero es sólo un resentimiento personal. Están bastante bien.

Aquí hay un ejemplo, de Christian Dior. La verdad es que el cruzado, cuando va suficientemente ceñido, es imbatible. Ha juntado mucha mala fama por cierto personaje nefasto que sesea y mira a más de un lugar al mismo tiempo. Niños, no usen traje cruzado abierto NI SIQUIERA en sus casas.
Ahora, este es mi preferido. Mataría a catorce personas con una cuchara afilada contra un ladrillo por este traje. Es un Dries Van Noten. Me re iría, porque tiene un aire clásico pero intemporal. La corbata anudada con poquitas vueltas, el sobretodo de solapas anchas, me parece mortal.

Tengo que aceptar que me sorprendió éste, de Prada. Casa que siempre me pareció propia de viejas maricas, llena de olor a marroquinería de animal en extinción y manejo fraudulento con la banca de Milán. Este traje me pareció re perfecto para una soirée bien impensable, ideal para el efecto Ashberry de vivir de happening en happening. Y hasta tengo el mismo peinado, por lo que me veo bastante en ese outfit.

Me encantaría ir a trabajar con este Armani puesto. El detalle de la corbata sin hacer es mortífero. Y los pantalones, una masa absoluta!

Esto es horrible, pero Valentino siempre me va a ganar una simpatía. El único saco de cuatro botones que ví en mi vida es Valentino (desde luego que lo compré, pero me queda re grande ahora dado que perdí ocho o diez kilos desde entonces)

Ahora, lo anti-Ashberry...

El disfráz de chav con guita, re low class, para tomar cerveza alsaciana viendo un partido de fútbol americano en Liechtenstein mientras se lava dinero del terrorismo vasco... BURBERRY PRORSUM!

Marca de cuarta, rescatada hace apenas cuatro o cinco años por un fondo de inversión y la nefasta presencia de Becks en la cultura popular británica... Es verdaderamente LA MEN TA BLE. Pero lo pongo para que quede bien clara la diferencia entre unos y otros. Gorritos? No way! Ni aunque sean de lana escocesa. Me pregunto si tendrá bolsillos para la bengala...

I married a liberal communist

2006-03-31T15:10:00.000-03:00

Para los asiduos a esta paginita, la London Review of Books no debe ser algo desconocido. Prima hermana de la New York Review of Books, esta revista tiene un perfil un poquito más europeo donde existe mayor abundancia de personalidades de la izquierda más crítica y encolumnada en análisis psicoanalítico o escépticas del globalismo.

Acabo de leer una nota al filósofo Slavoj Zizek, que ya podríamos considerar esloveno-argentino, donde fustiga a los nuevos liberales comunistas. Slavoj es inteligente aunque un poco desaliñado, y sus libros son bastante comprensibles a pesar de su fervor lacanista. No quiero quedar con los que lo elevan al estatus de "gran filósofo de hoy", pero es verdad que siempre tiene algo interesante y sorprendente que decir sobre cosas de ayer, hoy y mañana. Slavoj incluso ha encontrado en los huevitos kinder la esencia de la crítica de Marx al concepto de mercancía (da para reírse, pero me parece bastante cierto)

Pero, como es una constante en mi, no puedo permitirme coincidir con todo lo que dice. De hecho, me sentí tibiamente inclinado hacia esos liberales comunistas que fustiga; pero tengo que admitir que William Gates III no es precisamente ejemplo para nadie y yo, personalmente, no quisiera estar asociado a el (no se rían, hay gente mucho mejor con mucho dinero y que encima no usa esos lentes horrible ni lleva biromes en el bolsillo de su camisa de mangas cortas).

Pero bueno, Slavoj tiene su corazoncito trosko. No importa, lo quiero igual. Léanlo y luego me cuentan.

Como adelanto, los diez mandamientos de los liberales comunistas:

1. You shall give everything away free (free access, no copyright); just charge for the additional services, which will make you rich.
2. You shall change the world, not just sell things.
3. You shall be sharing, aware of social responsibility.
4. You shall be creative: focus on design, new technologies and science.
5. You shall tell all: have no secrets, endorse and practise the cult of transparency and the free flow of information; all humanity should collaborate and interact.
6. You shall not work: have no fixed 9 to 5 job, but engage in smart, dynamic, flexible communication.
7. You shall return to school: engage in permanent education.
8. You shall act as an enzyme: work not only for the market, but trigger new forms of social collaboration.
9. You shall die poor: return your wealth to those who need it, since you have more than you can ever spend.
10. You shall be the state: companies should be in partnership with the state.

Sigo vivo

2006-03-30T17:43:00.000-03:00

Alguien me decía que no le gustaba hablar del mundo real como lo que pasa cuando uno no lee blogs. Disiento.

Y como he estado bastante ocupado, en mis business and personal affaires, no he podido volcar nada ingenioso aquí.

Pero eso, creo, va a cambiar. Una vez todo empiece a salirme mal de nuevo, me veran posteando a diario.

Y para que no piensen que escribí esto de compromiso, que es uno de esos posts vacíos y medio pelotudos, bien de cuando alguien no tiene nada que decir, les dejo una noticia fabulosa.

Revolution for fun

2006-03-22T18:10:00.000-03:00

Estoy sentado frente a mis papeles. Algo me dice “Seguí trabajando”. Pero no le hago caso. Camino por mi departamento, que tiene todos las características de la celda de un monje libertino. Pero igual, no tengo suerte. Quiero divertirme con algo y es domingo a la noche. Las milanesas de soja están calentándose en la plancha y no les presto demasiada atención. Pongo Kula Shaker. Suenan los tambores y Crispian Mills llama a la revolución. Pero por diversión. Me re cabe.

Mañana me tengo que levantar muy temprano.

No se si quiero seguir viviendo así. Pero está bien. Por ahora compenso los momentos densos con muchos divertidos. No la estoy pasando mal ahora mismo.

The time has come to let you go.

Fly brother fly / well I hope you meet your maker.

Eso siempre me sono un poquito siniestro. Pero también me pareció divertido. Es un buen deseo, pero con un presupuesto bastante extremo.

You'll be grateful when you're dead. Pa pa paaaa, pa pa paaaa.

Mirando por la ventana de mi primer piso, veo ventanas con luces. Pienso que esa gente debe estar lamentándose porque mañana es lunes. Y yo vivo en un fin de semana sin fin.

Todavía soy veintiañero. Por lo menos, por dos sábados más. Y si todo sale bien, el sábado 8 va a ser súper divertido. Una revolución de las costumbres, de los presupuestos burgueses, de la legalidad vacía y estéril de los hombres con poca imaginación y mucha cordura.

Jerry was there.... Jerry was there....

(Jerry García, se entiende)

I'm just a man who's been battling with his mind.

Life's a waste of time.

There's magic in my eyes but I don't want to look into it.

Oh baby, it's all a catastrophe. Oh baby, it's not like it used to be.

Y ahora me puse a comer estas insípidas milanesas (en serio, de que carajo están hechas?), único producto congelado acorde a mis habilidades culinarias y que al menos no son una basura grasosa.

I'm feeling like I'm halfway there.

Termino de comer y de lavar el plato. Enseguida empieza a sonar esa canción que todavía me da piel de gallina.

Shower your love on me / 'Cos nothing here feels right.

Oh I can't wait / I'm losing faith / Like my mind just exploded

Comfort me with a melody / Show me that I'm gonna know the answer

Show me that I'm gonna know

Shower your love on me / You don't need a reason why / Don't make it so hard to cry.

Esta semana, cuando nos encontremos, voy a estar tarareando mentalmente esta canción.

Ya llegó!

2006-03-20T15:42:00.000-03:00

Muchos lo esperaban, o lo temían, o simplemente querían negarlo. Ya se encuentra entre nosotros.

El rifle sanitario es implacable. Desprecia la compasión y la misericordia. Devasta los lugares comunes. Su atrocidad no tiene parangón. Los auditorios aullan ante sus opiniones. Los simples aman odiarlo. Es el lado oscuro de Liniers.

Es el übermensch de la blogosfera!

Y viene a por más.

(23 años de convivencia con el, juro que fueron demasiado...)

Y últimamente he estado eschuchando...

2006-03-19T19:20:00.000-03:00

No demasiadas cosas. Hoy mismo me pareció fantástico el primer disco de Rilo Kiley, Take-Offs and Landings. Tiene una sensibilidad pop no ajena pero tampoco DEMASIADO folk. Canciones simples, y a veces no tanto, que no tardan en hacerse indespegables. "Pictures of success" y "Bulletproof" son canciones de las que yo quisiera poder tocar. No suenan difíciles, pero hasta ahora no he encontrado muchas de las tablaturas.

También me encantó, hace unas semanas, el disco de Slowrunner, No Disassemble. Una mezcla de post-rock con un pop que no deja de tener una onda que recuerda a Radiohead en algunas instancias (la voz del cantante, allmusic insiste demasiado en eso, pero no son realmente parecidos). El disco se deja escuchar muy bien, y tiene algunos momentos memorables. Igualmente, no recuerdo los nombres de los temas porque los escuché en el equipo de audio que sólo me da los números. Oh well...

Disclaimer notice: no es este un sitio donde se postean discos, tanto por mi rigurosísimo respeto por las leyes, así como por mi incomparable pereza para subir cosas (que encima no son mías) a sitios de filesharing.

No estamos solos en el mundo.

2006-03-16T15:35:00.000-03:00

Así es. No somos los únicos incorregibles, irresponsables y derrochadores. Hoy, los EEUU estuvieron a dos votos del default. Véase la nota del NYTimes. Que diría el fondo!

(siempre pensé en tener un blog paralelo para las cosas serias, pero alguien lo leería?)

¿Alguien querrá matarme?

2006-03-12T22:53:00.000-03:00

Nunca debí abandonar el Stumbleupon. Uno de mis amigos allí me hizo encontrar esta JOYA.

Pueden comprarlos aquí. Yo el de Allah creo que lo tengo, y si alguien quiere, se lo cambio por uno de Ayatollah!

Quise leer algo serio ....

2006-03-12T18:43:00.000-03:00

... pero terminé mirando fotos de LNP y de Cobra Snake.

Mi preferencia es más por las primeras, que son rezarpdas pero les falta el toque ultra-raunchy que tienen algunas series de Cobra Snake.

Fiestas que terminan mal, a veces.

Lunes no tan horribilis

2006-03-07T01:36:00.000-03:00

Ayer a la tarde me sentía mal mal.

Mandé un mail desesperado y tuve una laarga charla bastante beneficiosa.

Y a la noche escribí una canción.

Todo el trabajo que había dejado postergado, lo hice de un tirón, y nadie se dio cuenta que estuve canchereando.

Hoy descubrí que perdí dinero, pero también me di cuenta que superar una crisis de liquidez muchas veces es una cuestión de perspectiva y actitud.

Y estoy very affluent de nuevo. Financiándome al 0% sin que nadie se entere.

Mañana repongo el champagne que nos tomamos el viernes con Gari y Lucho.

También voy a pagar mis deudas.

Y eso que me hizo tanto daño, ya no me importa tanto. Let the river flow, they say.

Thursdays blues

2006-03-02T10:42:00.000-03:00

Un disgusto que no debería haberme disgustado como lo hizo me determinó a retomar mi viejo cuco: mi tesina de postgrado. Tengo esa tendencia a dejar todo para mañana, en la mágica esperanza de que al encender un día la computadora aparecerá en el procesador de texto el borrador casi definitivo de lo que esperaba, o que en algún viaje o caminata un rapto místico me dictaría sus principales capítulos, a la manera en que Coleridge soñó con su poema sobre Kubla Khan.

Pero las cosas son siempre mucho más prosaicas. Me senté a transcribir material que había acumulado hace ya casi un año, y con la determinación tal vez efímera de terminar de una vez por todas con esta maldita carga. Todas las brillantes ideas que tenía hace un año al respecto andan un poco deslucidas y casi desvanecidas, pero tengo renovada confianza en mis propias capacidades. El único problema, ya lo estoy pensando, es mantener el ritmo y eludir todas las tentaciones que me apartan del teclado y me llevan a otros lugares más excitantes y glamorosos.

Escribir es todo un ejercicio de la paciencia. Casi como meditar o hacer cosas que no tienen su inmediata recompensa en la vanidad o los sentidos. Pongo un disco. Suena Mylo. Qué bueno es su “Destroy Rock & Roll”! Y despues sigue el post-rock algo glamizado de Ratatat. Interrumpo para comer algo: dos choclos que ya estaban secándose y que, milagrosamente, pude hervir sin destruirlos y aprendiendo algo acerca de la correcta aplicación de la sal en el camino. Limpiada la mesa, y acumulado el plato sobre otro que data, posiblemente, de la pasada semana, reasumo las tareas.

Empiezo a errarle a todas las teclas. Retrocedo a cada palabra para separar una de otra o para corregir la letra que equivoqué por su vecina inmediata. Comienza el “No Disassemble” de Slow Runner. Este disco me encanta, y ya pienso que tengo que recomendarlo en algún post. Algo hay en mi pelo. Como patitas. Algo que corre. Intento no distraerme, pero cinco segundos despues estoy rascándome frenéticamente. No tengo vida parasitaria en el cuero cabelludo, es sólo otra neurosis. Y acabo el último cigarrillo. Hoy no iba a fumar, pero ya estoy pensando en dónde diablos encontraré un kiosco abierto a menos de cinco cuadras. Termino de pasar la última ficha.

Hora de distraerme, pienso. Escribo esto. Evito toda tentación de comer alguna basura que me malnutra y engorde. Ahora pongo la pausa en el equipo de audio (estratégicamente situado a ambos lados de la pantalla de mi compu) y salgo a buscar un Lucky 10 para calmar el diablo y mantener mis pulmones sucios.

Volví. El kiosco que cerró todo febrero por vacaciones, el de la gente reantipática, reabrió. Albricias! Sólo está a dos cuadras, y ya estoy prendiendo un cigarrillo. Mientras caminaba, ya preveía que mi vida sexual, en estado catatónico desde octubre cuando me separé de mi novia y me fui a vivir solo, no tendría ya esperanza alguna. Debo ser desagradable en grado sumo. Feo feo feo. Y mi directora de tesis ni se debe acordar que le pedí que lo fuera. Me pregunto como voy a hacer para terminar con esto. Mis ayudas no naturales, estimulantes o sedantes, legales o ilegales, no me van a sacar del pozo. De hecho, creo que podrían hundirme aun más. Hacer café es un engorro, y ya me estoy calentando agua para hacer un te negro, bien negro. Aunque no tanto como el Twinnings Black China que tanto me gustaba y que ahora ya nadie lo trae. El último proper Darjeeling que tomé debe datar del 2003, de una ignota segunda marca y que era la última caja del negocio.

Los bichos que entran por la ventana se ensañan conmigo. Aplasto uno en la pantalla. El LCD es difícil de limpiar y tengo que usar un pañuelito descartable humedecido. Desastre peor. Me consuela pensar que mi amiga la araña se debe estar dando un festín y ayudándome a controlar la invasión. Voy a ver el agua. Una cacerola corona una pila de platos para lavar, y la depresión me invade. Ansío un blister de anfetaminas y un tren que me lleve lejos lejos lejos. Nunca me subí a un tren, pero debe estar bueno si es un shinkansen que me deje en medio de Tokyo. Lo que me recuerda que no estudié una sola palabra de francés y japonés, teniendo exámenes ahora en ... marzo!

Y me doy cuenta que este post es una pérdida de tiempo mal.

Y todo está sucio de cenizas.

Y yo necesito urgente una fashion emergency. Hoy mi padre me arruinó una de mis mejores camisas con su maldita Uniball azul, y tuve un rapto infantil-malcriado enfrente de extraños.

Y no me acuerdo si para el té hay que dejar hervir el agua, o eso era para el café.

Y empezó a sonar Sonic Youth, que me vuela los pelos. Mal. Digo “mal” en el sentido que lo entiende mi abuela. Pero lo dejo igual, porque nada puede ponerme peor ahora.

O tal vez si...

Nadie disparó contra Francisco Fernando

2006-03-01T18:05:00.000-03:00

Y no porque debían haberlo hecho. El recital fue muy bueno, pero el sonido de terror. Aunque los plomos habían estado afinando los instrumentos durante casi una hora, el edificio en cuestión (la vieja mansión de Tito Lectoure) arruinó el sonido en todo el campo.

Pero hay que reconocer que Kapranos et al. son showmen de primera. Como frontman, estuvo bien, y habló bastante en ese dialecto glasglowiense absolutamente incomprensible. El resto de la banda, aunque no son muy locuaces, se portó bien. No hubo ni locura ni tampoco fue un show esquematizado. Pero había cierto tufo a cansancio y rutina.

7,5 está más que bien. Cuando rendía en la facultad, esa nota me podía satisfecer. Y es el caso.

When I woke up tonight

2006-02-27T18:36:00.000-03:00

La opción era simple: verlos solos y tranquilos, o verlos con otra banda que les hacía el cierre (unos irlandeses creo).

Es preferible verlos solos, claro!

Primera entrega de fotos.

2006-02-23T00:13:00.000-03:00

Alguien nos precedió en Bahía Blanca... Pero Pocho negó todo todo. Inutilmente, ante la evidencia fotográfica.

El resto de las fotos, el finde. Sólo tengo las del celular (una basura) y además necesito tiempo.

Hasta entonces...

Leyendo revistas en Manhattan

2006-02-17T21:17:00.000-03:00

A ver.

Retomé mi rutina de leer diarios y revistas, imaginando que me encuentro en un ambiente sobriamente decorado con vista al Central Park, y yo con mi cara de súbdito de Liz II con cara de orto por tener que pasarme algunas semanitas lejos de mi isla favorita y rodeado de tanta gente con acento de sitcom.

Mi oquedad total nunca fue incompatible con la pretensión de querer leer lo que la gente culta lee. Y además me divierte mucho pensarme escritor sin contrato o pintor con artrosis. De hecho, mi esencial frivolidad sólo es equiparada por mi inutilidad para toda tarea. Sólo me queda criticar lo que hacen los demás. Re adolescente tarado.

De lo que pude leer, recomiendo:

1) En el queridísimo New Yorker, que me hace sentir como en casa cada vez que llego a la Great Apple, salió un interesante (aunque laaargo) artículo sobre la insalubre obsesión de los anglosajones con María Magdalena, toda esa incomprensión de los pobres infortunados que carecieron de educación religiosa. Esta muy bien. Y en la misma revista hay un relato de mi escritor japonés preferido.... Murakami!!

2) En la isla, el Guardian (sí! leo prensa de izquierda! soy reprogre!) puso una noticia, bastante no-brainer pero jugosa, sobre la desmentida de la separación de Coldplay. Me los imagino peleando:

Chris Martin: Chicos, dejen de tomar y fumar porquerías. Mata la creatividad, y despues terminan diciéndole cosas feas a la gente.

Los otros: Nos tenés podrido, pelotudo. Volvé con los Boy Scouts.

C. M. : Son ustedes unos maleducados. Me voy! (da un portazo y sale enjugando las lágrimas)

No, no puedo imaginármelos peleándose. Mejor que los mate otro.

3) En la New York Review of Books, salió un artículo sobre el extraño Lytton Strachey, centro absoluto del grupo de Bloomsbury, amigo de Virginia Woolf, autor de biografías y otros libros, objetor de conciencia durante la I Guerra Mundial, y sobre todo eso, un flamboyant gay. Sobre el escribe, desde luego, escritor también abiertamente homosexual, y ganador de un Booker hace unos años. Recomendable como todo lo que sale en esa revista.

Internet destruye la magia de la duda!

2006-02-16T20:20:00.000-03:00

Y a veces, casi que me enojo.

Dejé un comentario, que me salió así como me salen ochenta disparates diarios. Las porquerías que fumamos, ¿son kosher? No porque me afecte personalmente (para todos yo sería medio apóstata), pero en algunos aspectos me interesan los consejos de las religiones.

Bueno, la magia (negra) de internet hace que uno no tenga ni diez segundos para imaginar cosas. Google mediante, se resolvió la duda: fumar (tabaco u otras porquerías) definitivamente NO es kosher.

Y buéh... tabaco en el antiguo Israel seguro que no había; seguramente a eso se debe que las principales religiones son medio ambivalentes con el. Hubo que descubrir América para encontrar esta planta (y tantas otras...). No obstante, todos recordamos cuando el rabino Hyman Krustofsky reprocha a su hijo, el gran Krusty Klown, que fumara: "ese es un feo hábito". Bueno, Krusty le contestó una obscenidad antes de reconocerlo, pero sabemos que tiene un carácter rejodido.

Y parece que es cierto. Conozco curas que fuman (uno me hizo salir de clase para que le compre dos marlboro box, y se avivó de que casi me quedo con el vuelto). Incluso monjas que fuman! (no sé por qué, pero todo lo relacionado con las monjas se ve siempre tan raro...) Eso sí, no encontré ninguna foto de un rabino fumando. Sólo este cuadrito relindo de Marc Chagall, que es regracioso y da para reirse mucho.

(si, si... este post fue una burda excusa para poner el cuadrito que me hizo cagar de risa)

Otoño/Invierno 2006 Stil-Lek

2006-02-14T19:03:00.000-03:00

En esta página nunca se habrá advertido fervor alguno acerca de la moda, lo que es a todas luces una misperception. No es que compre revistas ni mire desfiles (líbreme Dios), pero me rindo ante un estilo bien delineado.

Y este otoño-invierno, sin duda alguna, el Icono lo será el único, genial e inimitable Jens Lekman. No sé si seré yo el primero en haberlo adoptado como referente en lo no musical, pero tampoco creo que le haya resultado indiferente a nadie.

Quién se anima a difundir esta foto, de la cual sale más que airoso y me dá ganas de golpearme con el placard?

Y esto... bueno. Voy a encontrar ese saco. Voy a encontrar ese echarpe. Voy a ponerme esa chomba. Aunque no sé si me teñiré el pelo de negro (algo con lo que siempre amenacé)...

Que Julian Casablancas, Adrien Brody ni Johnny Depp. Jens es el fashion icon del 2006!

My head is a box full of nothing...

2006-02-10T18:15:00.000-03:00

Me imagino que los que frecuentan este blog ya lo deben conocer, y que estarán diciendo "mirá, descubrió América". Pero hay mucha gente que no lo ha oído siquiera nombrar, y que son principalmente quienes no dejan posts o no conocen la práctica y teoría del p2p.

A ellos, este post.

(no quería decir los technologically backwards porque queda un poquito feo)

Bueno, hablo del último album del australiano Ben Lee, "Awake is the new sleep". Para mí, un disco infinitamente superior a todos los del hawaiano ese que la turba adicta a MTV pareció descubrir con su horrible último disco (y ese video espantoso filmado de atrás para adelante...).

Pitchfork lo destruyó. Lo que a un rock snob aficionado puede significar algo así como peste negra o gripe aviar. Pero uno, ya curtido de que P. cada tanto demuela algún disco que nos gusta, lo tomamos como un dato simpático.

Las canciones son simples, aunque haya algún adornito de más en algún tema. Las canciones son simples y muy reescuchables. De hecho, le he prestado tanta atención que llegué a empalagarme. Son en general ese tipo de canción medio indie pero también un poquito folk que despues los escritores de canciones-basura saquean para saturar las FM de la turba.

No me pareció un disco pretencioso. Igual, es un cedé muy escuchable: seguramente que el año pasado salieron discos más completos e interesantes y que ya (algunos) he mencionado antes. Pero este tiene esa cosa de golosina-pop, reinfantil y un poco inmaduro, que muchas veces atraviesa mi espíritu crítico sin rozarlo en absoluto. Reconozco que he escuchado más este disco que el superior y más prestigioso "Illinoise" de Sufjan Stevens, por poner un ejemplo...

Pero bueno, nos pasa a todos. En mis estanterías hay más de 50 cedés de música clásica, especialmente del siglo XX. Y admito que debo haber escuchado más veces a los Guns n' Roses que a Paul Hindemith. Parece como que, hasta cierto punto, la calidad no determina el gusto.

Catástrofes técnicas cotidianas.

2006-02-08T00:50:00.000-03:00

Últimamente, mi relación con los dispositivos de base binaria parece haber empeorado sin aviso ni motivo aparente.

1) La computadora vieja (que está en casa de mis padres, tiene el caño de banda ancha y, de las tres que tenemos entre todos, la más antigua), se recalienta cuando quiere y me deja colgado de las palmeras. Especialmente cuando estoy a punto de bajar un archivo importante, como el disco de Serena Maneesh.

2) Mi notebook anda cada vez más lenta. Le he sacado todos los programas prescindibles, no uso MS Office, no la conecto a internet hace semanas, tiene el 66% del rígido vacío, y le limpio el registro cada quince días. Así y todo, tarda cada día un minuto más para arrancar el OpenOffice, el Winamp o el Adobe Audition. Aunque mi soft multimedia favorito (el VLC Multimedia Player) parece no haber sido aun afectado.

3) Mi celular tiene problemas con el ridículo auricular que emplea. La verdad es que Motorola falló mucho ahí. Hoy tuve que usar el altavoz para escuchar lo que me decían, y eso que sólo estaba dentro de un bar. Aunque en mis vacaciones la batería se portó bien.

4) Este post es más o menos el cuarto intento de postear algo. Fallos en el sistema del Blogger, a lo mejor atribuíbles a mi impericia, sabotearon intentos de publicación anterior. Lo que tal vez fue una buena cosa.

Pero también la tecnología de la II Guerra Mundial me está tomando el pelo. Hoy retiré unas ampliaciones de unas fotos analógicas que quería regalar, y descubrí un horrible defecto en la lente o en alguno de los primitivos mecanismos internos de esa caja con agujero que todavía insisto en llamar cámara.